Los plomos

Durante el apagón, no solía pasar nada más grave que quemarte los dedos con la cera si te acercabas demasiado a la vela o intentabas llevarla de un lado a otro. La oscuridad era incómoda, pero no causaba alarma. Nadie hablaba de trauma, ni de ansiedad, ni de desesperación. Nadie bajaba corriendo a la calle para compartir la experiencia en una terraza con cerveza en mano. Tampoco generaba estrés la desconexión, porque en realidad, la falta de luz no afectaba al habla, y siempre había alguien con quien charlar, aunque fuera de ventana a ventana.

No digo que la vida fuera mejor, ni mucho menos. Nuestra vida hoy es sin duda más cómoda y confortable gracias a la tecnología. Pero ese confort también nos ha vuelto más vulnerables. Tanto, que apenas soportamos un pequeño contratiempo: quedarnos sin luz durante unas horas, o sin internet durante otras tantas, toma proporciones de catástrofe, apocalipsis, caos. Nos cuesta esperar, nos angustia no estar disponibles, nos agobia no tener control.

Y todo eso se multiplica cuando la incomodidad afecta el centro del país, que digo, del universo: Madrid. Porque, en contra de lo que piensa Ayuso, Madrid no es España. Es solo una parte. Pero ya se sabe, quien hace el relato, cree que el resto no existe.