Estirando el chicle

Porque ¿cuánto ha durado este verano? Un nanosegundo en el metaverso. Para los mortales, claro, que para la autora de la célebre frase y demás sospechosos habituales, esta estación es eterna. No en el sentido del verano invencible de Camus, expresión descontextualizada y baboseada hasta la náusea, sino en el literal: en lo más crudo del frío invierno los veremos remojar su culo en las Maldivas mientras el nuestro se nos congela. Lo pienso y me debato entre el encandilamiento y la envidia intestina, que, con septiembre, han vuelto las contradicciones, esas que había dejado aparcadas un rato para llevarme un poco mejor conmigo misma, pero que ya comienzan a asomar la patita.

También regresan los remordimientos tras comprobar que todas las cervezas que me he echado al coleto, todos los bocadillos que he devorado con ansia viva y todos los helados que he chuperreteado me han dejado huella, y no en la memoria, precisamente. Ahora, llanto y crujir de dientes hasta que la vida a cubierto vuelva a meterme en cintura. En la de los vaqueros, espero. Pero, entretanto, aún me quedan un par de días de estirar el verano. O no: ha empezado a chispear. Habrá que escupir el chicle.