Gila

Lleven aquel diálogo de besugos que se inventaba a las últimas semanas. Desde hacía días la Agencia Nacional de Meterología advertía de que se avecinaba una DANA monstruosa. A primera hora de la mañana declaró el nivel rojo de emergencia. Uno descolgó el teléfono para advertirlo. El que le contestó le dijo que no le molestara, que tenía al mediodía una comida importante. Le remitió a otra responsable regional. «No sé ni de lo que me hablas, este cargo me lo dieron porque se paga muy bien». Y el temporal se avecinaba. Pasaban las horas y más llamadas entre Madrid y Valencia. «¿Cómo va la cosa?», preguntaba uno. «¿Qué cosa? Estoy comiendo», respondía el otro. Y así hasta que pasó la catástrofe.

¿Y después? Más de lo mismo. «La culpa es tuya». «No, es tuya». «Tenías que haber actuado tú». «No, la competencia era tuya». «Que no, que era tuya...». «¿Y la población?» «¿Quién? ¿A quién carajo le importa? Yo estoy aquí para gobernar, cobrar muy bien y joder al adversario político». Y así hasta hoy. Los pueblos afectados convertidos en trincheras llenas de barro y el casco de Gila agujereado.

Discúlpenme por tirar de un humorista para describir esta realidad. Después de tanto llorar es más que necesario.