Estaba leyendo esta mañana a Txema, compañero bloguero de este periódico y ser humano que me cae muy bien, y echando de menos los avatares de Lara y las entradas breves y sabrosas de Esther en la blogosfera. Reconozco que los días se me tornan algo sosos, casi interminables, sin poder leer a estas dos mujeres y, sobre todo, sin gozar los microrrelatos de Lola, tecleados a la orilla de Las Canteras, con el fondo inspirador del arrullo de las olas penentrando por su ventana.
Aprovecho las vacaciones para invertir tiempo en cafés con amigos como Delia, coger la guagua por puro placer, quemarme bajo el solajero, enchumbarme con la lluvia, dejarme babear por Diego, roncarle al oído al Hombre y perderme en el azul de Casa África, a disfrutar de la exposición Mbini. Cazadores de imágenes en la Guinea colonial.
Eva Hache. Lo acabo de decidir, al leer que esta mujer, un año más joven que yo, incontinente verbal y con ojos pasmados y pasmosos de un intenso azul, piensa presentarse a las elecciones del año que viene. Y eso, porque no puedo votar para presidenta del país a una lituana que comparte color de iris con Eva, Rasa Strankauskaite.
Luciano Pavarotti murió ayer de madrugada en Módena y no creo que quede alguien que no lo sepa en el planeta. Falleció a los 71 años, con un cáncer galopante torturando su enorme cuerpo esférico e intentando aferrarse a la vida a la vera de su jovencísima secretaria Nicoletta, reconvertida en esposa después de que el divo abandonara a su mujer de toda la vida, Adua. Big Luciano deja varios hijos detrás: la más pequeña, Alice, tiene sólo cuatro años.
Critican en estos días a Cécilia Sarkozy por llevarle la contraria a su hombre. Por no ir a votarle y poner cara de paisaje cuando le ascienden a primera dama gala, por tirar a independiente y, además, por darle plantón a los Bush pretextando unas anginas fulminantes y efímeras.
También dice Efe, hoy:
Los pueblos indígenas, un 10% de toda la población pobre del mundo, son los protagonistas del Día Internacional que se celebra este jueves, en el que ONG'S y organismos internacionales llaman la atención sobre la distancia que hay entre el marco jurídico que reconoce sus derechos y la realidad que los vulnera.
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Esta entrada es también una noticia de Efe del día de hoy. Y va dedicada especialmente a Nenito, el Velas Negras y el colega rarito con el que compartimos enchilada en el Txiki en la despedida de Yeya. Con afecto y ánimo informativo.
Tuve una discusión hace algún tiempo con alguien sobre la mal llamada piratería. Ese alguien me decía que no necesito leer, escuchar música o ver películas para sobrevivir, que no son necesidades básicas humanas. Igual que Alberto Vázquez-Figueroa o Prince, yo discrepo de ese enunciado. Es más, a mí me parece que no vale la pena sobrevivir en un mundo sin cine, literatura o música y que esos estímulos son alimento para el alma, tan fundamentales como la comida, la bebida y el sueño para nuestro cuerpo.
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Siguiendo el exitoso ejemplo de Sonsoles Artigas, una muchacha norteamericana ha colgado un vídeo musical en Youtube en el que se dedica a recorrer el metro de Nueva York, con una camiseta que más parece una mamografía, pidiendo el voto para Obama. Ni corta ni perezosa, otra galletona gringa le ha replicado con un clip en el que se declara devota de Hillary Clinton. La campaña electoral en el país de los McGuevara y los CheDonalds se pone lo más folclórico y erótico-festivo.
Como no puede ser de otra manera en este verano calimoso, me desperté con la bulla constante de los chiquillos en la cancha García San Román para meterme en una ducha marcada por un rastrojo de hormigas voladoras muertas. Salí a la calle polvorienta y subtropical mientras mi madre encendía la radio, sintonizada permanentemente en la Cope. Por suerte, en el momento en que Jiménez Losantos se concentraba en buscar nuevos agravios y rugir invectivas venenosas sin un micrófono delante. Me dijo después el Avatareño que la fiera corrupia está de vacaciones
Llego a casa indignada con el caso de Luisa del Rosario. Aquello que empezara por un quítame allá ese Javier Moreno y ponme tres cuartos de Larry Álvarez en el certificado matrimonial. Por lo menos, a la hora de buscar empleo en el Teatro Pérez Galdós.
Recién llegada de Vecindario, de la parcela donde instaura su imperio de placer para las papilas y brillantes gelatinas tentadoras para el ojo la familia Neketan. Había degustación tras jornada gastronómica y Ulises y yo nos bajamos, sin persigne previo ni rosario rodante, hasta ese Sureste azotado por la ventanía. De vuelta hacia la capital, paramos para ver al Hombre y llenarle las manos con granos tostaditos de cacao, que le recuerdan a su tierra.
La frase anterior es la que pude leer en el último SMS que me mandó el Hombre ayer por la noche, en su español creativo y algo magullado. Supongo que lo de "alcaldeza" viene a ser alcaldía, españolizado a su manera. Y que no tiene nada que ver con una posible confusión suya de extranjero entre Jerónimo Saavedra y Sonsoles Artigas, por ejemplo.
Menos mal que llegué hoy a ese pedazo de bochorno subsahariano en que se ha convertido la sección de Cultura sin haber desayunado. Porque anuncio que si abro el periódico con el estómago lleno y me tropiezo con la foto de Paulino Rivero dándole un beso a una inmigrante (en la brillante piel del color del wengé de su cara y sin mascarilla), me arrojo toda y me embarco en una patera rumbo a la costa de Senegal. Ontopofebrizin, esta mañana me enteré de que el anticristo de la no canariedad (entendida a su manera) y paladín del ladrido electoral (combinado con el beso de Judas) se pasa mañana por esta su redacción para el encuentro digital. Y ahí sí que me puse a la busca desesperada de patera o, en su defecto, de rueda de prensa a la misma hora. Lejos del Sebadal, a ser posible.
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Acabo de llegar al sofá de siempre, de meterme entre pecho y espalda un chai y una hamburguesa de seitán en el Ars Vivendi y de pasar un ratito hablando de política, de sexo y de música con la explosiva Elsa, la presidenta del club de fans también denominada Ivana y Alberto, ese hombre de lengua rauda e ideas aún más raudas navegando por el proceloso mar neuronal delimitado por su cráneo rasurado.
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Pues Pepe Viyuela, ese Chema del barrio de Aída y lastre Filemón, resultó ser poeta. Y además, de los buenos y tirando a romanticón ... sin pasarse. La gente a veces te sorprende. No esperas mucho de alguien y aspira a caja de sorpresas. O imaginas un universo en unas pupilas y se quedan en algo bastante más simplón.
Después del trabajo y en la tarde-noche de ayer, pasé por la casa de Hermano a lambusear a Diego, ese chiquillo de ojazos azules que ya se pelea fieramente con el gateo sobre la colcha de sus padres, metido en un pijama estampado con bichos, babeando y con el pelo revuelto.
Tras malvivir otro día a cuatro duchas diarias, disfrazada de Demis Roussos para que no se me pegue la ropa al cuerpo, empiezo a temerme que si Viggo Mortensen se llegara hasta mi teclado, una tarde de estas, con la sana intención de explorarme los empastes con su lengua, tendría que rechazar el puesto de reina elfa al que oposito desde hace años y mandarlo de vuelta a Nueva York sin mi persona adjunta a la suya.
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Parece que Ratzinger faltó a catequesis el día en que se comentaba lo de "A Dios, lo que es de Dios y al César, lo que es del César" y que el hombre no se conforma con explicarle a la gente cómo y con quién tiene que usar sus partes pudendas ... También tiene que opinar sobre el color del gobierno que más conviene a un país.
El verano me atropelló esta tarde, con cuatro escupitajos de fuego solar en los cachetes, a la puerta del Estadio de Gran Canaria. Paseando entre las colas de luismiguelfílicos que se torraban como calamares de feria y con Josefa Luzardo a cuatro pasos, primaveral perdida entre la gente sudorosa. Algunos le silbaron; otros cantaron su nombre por traerles al Sol y le prometieron un diluvio de votos.
"Si bebes, que te lleve Aznar". Ese lema canturreo, esta mañana, con música del Everything is everything de Lauryn Hill, mientras recuerdo mis días de verano en Suecia. Quizás porque los nubarrones ruedan silenciosa y amenazadoramente desde las montañas, desbordándose sobre sus picos para caer en las fronteras azulejeadas de la ciudad, y porque el océano está grisón, plano, amulado. Y también porque, de repente, en uno de esos ataques esquizofrénicos propios de la climatología capitalina, el cielo se tiñe de un azul vivo, se despeja de nubes y el mar casi chisporrotea, luminoso y feliz.
