Luciano Pavarotti murió ayer de madrugada en Módena y no creo que quede alguien que no lo sepa en el planeta. Falleció a los 71 años, con un cáncer galopante torturando su enorme cuerpo esférico e intentando aferrarse a la vida a la vera de su jovencísima secretaria Nicoletta, reconvertida en esposa después de que el divo abandonara a su mujer de toda la vida, Adua. Big Luciano deja varios hijos detrás: la más pequeña, Alice, tiene sólo cuatro años.
Nenito me comenta, vía SMS, que estamos de enhorabuena en Schamann y, por extensión, toda la ciudad alta. David Civera y Pepe Benavente nos amenizan las fiestas de los Dolores, en este luminoso, postvacacional y caro mes de septiembre. Precisamente mis dolores sólo de imaginarlo se extienden desde la calle Zaragoza y el Canódromo, a lo ancho y largo de Pedro Infinito y más allá.
Claes me ha explicado que cada año, en estas tiernas fechas consagradas a la degustación del Julskinka (jamón navideño) y el soso pero inevitable lutfisk (aparentemente un tipo de pescado que se sufre sepultado en una cama de bechamel, algo repulsivo a la vista, tristón, sin nombre conocido en otro idioma y que sólo parecen "apreciar" los suecos), mueren varias personas en Estocolmo por culpa del desprendimiento de bloques de hielo desde los tejados de la ciudad.
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Hasta que conocí un poco mejor a Elisabeth Malmgren, pensaba que sólo Bridget Jones podía encontrarse a mi nivel en lo que a paranoia se refiere. Pocas veces había encontrado a un ser adulto y aparentemente normal que pudiera entonar conmigo el conocido salmo Nadie me quiere, mi vida es un fracaso y me resignaba a perpetrar en soledad los grandes éxitos de mi repertorio personal -el famoso fado ¿qué hay de malo en mí? y el popular bolero los hombres ni me miran porque soy una foca- en mis apáticas noches frente a la televisión, amarrada a la caja de paradis. Por siempre jamás
Ya no hay niños en la cancha García San Román, como cada mañana durante julio y la mitad de agosto. Sin embargo, el silencio del recinto deportivo saca a la luz el sustrato de ruidos matinales que la bulla de la chiquillería ocultaba. Esta mañana descubrí, consternada, que tenemos obra cerca. Además, tras la pausa tejedense de este fin de semana, hoy recordé que los días de verano amanecen grisones y majaderos en mi barrio capitalino.
El otro día sufrí un anuncio de Corporación Dermoestética en el que una muchacha esbelta, con cintura de avispa anoréxica y casi descaderada sonreía a la cámara feliz, intentando parecer normal mientras explicaba que su novio le sugirió una cirugía plástica para que ella se sintiera satisfecha consigo misma. A continuación, el supuesto novio se presentó ante mí, todo dientes blanqueados y músculos tonificados en el gimnasio, para explicar que ella (la novia) es la alegría de la huerta desde que le metieron bisturí.
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Aterrizo ahora en la oficina para terminar de transcribir una entrevista al cantante senegalés Ismaël Lô, ayudada por el dominio del francés y otras artes que tiene el Hombre. Laboralmente, el día fue complicado hasta este mismito momento, en que pienso trasponer en pos de Alberto y Pachi para el paseo de rigor tras una comilona pantagruélica en honor al Maligno Darriba.
Llego a la redacción con dolor de cabeza, con los estampidos de Mayumaná todavía resonando contra las paredes de mi cráneo. El kibbutz del buen rollito, con su aire marcial y su estricta paridad de género en escena, se llega esta noche a Santa Catalina.
Hoy me levanté preocupada por el corazón del heredero de la corona británica, ese Guillermo de aspecto dulce y noviazgo intermitente. Y también por tener que enfrentarme, de nuevo, a la funcionaria de Correos de mi barrio, esa mujer con catadura de rottweiler y parentela segura entre los Borgia, que se niega a cambiar el teléfono de aviso en el resguardo de un paquete, aunque dicho paquete esté condenado irremediablemente a mes y medio de vagar hasta su destino.
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La ciudad se despertó hoy bajo un cielo grisón y abochornado, que parecía que iba a lagrimear a ratos. En la cancha, un constante esperrido infantil y algún silbido. En las ventanas, el suave piar de los palmeros. Me desperecé a las puertas de un nuevo día, casi sin valor para salir de la cama y enfrentarme al ojo acusador de la pizarra chachi-chungo fijo sobre mí. Deseando unas vacaciones en algún lugar al que no llegue medio de comunicación alguno. Por ejemplo, un Abiyán sin discotecas.
Mi padre anda un poco amulado últimamente. En primer lugar, supongo que porque lo exploto como hombre de la casa, que lo mismo encaja una vitrocerámica en el hueco de mi granito mal cortado que repara los escapes de agua de mi termo. Y en segundo lugar, porque España ya no juega en el Mundial y no tiene gracia eso de plantarse delante de la tele, con el vinito tinto y la tapita de nueces mediada a la vera, sin la posibilidad de una sesión de sado catódico en la Cuatro o en la Sexta.
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La primavera ha llegado insidiosa, colándose entre los brotes nuevos de los olmos, que hace dos semanas eran apenas puntos luminosos de color guisante y se expandieron lentamente bajo las lloviznas de abril hasta adoptar la forma de hojas nuevas en parques, rotondas y jardines.
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Victoria Beckham jamás ha leído un libro en sus 31 años de vida. Puesta a no leer, esta especie de Barbie Anorexia en hueso y hueso ni siquiera ha ojeado su propia autobiografía ni las dos de su Ken particular y afirma que cuando quiere entrenar la córnea en algo que no sea admirar el precio de un vaquero de lujo o los tatuajes de su marido, le echa el ojo a una revista de moda.
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Después de observar cómo David Bisbal, al girar, transforma el vuelo de sus tirabuzones en una imitación perfecta de una grotesca pamela de paja, sé que podría ser asesora de imagen de un famoso.
Menos mal que llegué hoy a ese pedazo de bochorno subsahariano en que se ha convertido la sección de Cultura sin haber desayunado. Porque anuncio que si abro el periódico con el estómago lleno y me tropiezo con la foto de Paulino Rivero dándole un beso a una inmigrante (en la brillante piel del color del wengé de su cara y sin mascarilla), me arrojo toda y me embarco en una patera rumbo a la costa de Senegal. Ontopofebrizin, esta mañana me enteré de que el anticristo de la no canariedad (entendida a su manera) y paladín del ladrido electoral (combinado con el beso de Judas) se pasa mañana por esta su redacción para el encuentro digital. Y ahí sí que me puse a la busca desesperada de patera o, en su defecto, de rueda de prensa a la misma hora. Lejos del Sebadal, a ser posible.
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Acabo de llegar al sofá de siempre, de meterme entre pecho y espalda un chai y una hamburguesa de seitán en el Ars Vivendi y de pasar un ratito hablando de política, de sexo y de música con la explosiva Elsa, la presidenta del club de fans también denominada Ivana y Alberto, ese hombre de lengua rauda e ideas aún más raudas navegando por el proceloso mar neuronal delimitado por su cráneo rasurado.
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La campaña moral de los virtuosos tabloides británicos contra Kate Moss roza la histeria cuando pasa del consumo de cocaína a virulentas denuncias de participación en tríos y orgías semilésbicas.
Tras malvivir otro día a cuatro duchas diarias, disfrazada de Demis Roussos para que no se me pegue la ropa al cuerpo, empiezo a temerme que si Viggo Mortensen se llegara hasta mi teclado, una tarde de estas, con la sana intención de explorarme los empastes con su lengua, tendría que rechazar el puesto de reina elfa al que oposito desde hace años y mandarlo de vuelta a Nueva York sin mi persona adjunta a la suya.
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Parece que Ratzinger faltó a catequesis el día en que se comentaba lo de "A Dios, lo que es de Dios y al César, lo que es del César" y que el hombre no se conforma con explicarle a la gente cómo y con quién tiene que usar sus partes pudendas ... También tiene que opinar sobre el color del gobierno que más conviene a un país.
Vivo en un barrio tomado, desde hace siglos ya, por los obreros de la construcción. Por mis ventanas irrumpe el ronroneo desquiciante de las máquinas desde las 8 de la mañana y eso, unido al petardeo de las motos y el guineo de borrachos y chandaleros conforma la banda sonora de mi vida.
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Amanece otro día calimoso y calenturiento en Las Palmas de Gran Canaria. Uno de esos días en los que comprendes que los buenos modos están reñidos forzosamente con la carretera, cuando intentas dar las gracias a otro conductor por cederte el paso y casi te comes varios bolardos luzardos estratégicamente dispuestos en una esquina. También comprendes en un día como hoy que la mitad de los vecinos de Schamann piensa que son inmortales, porque cruzan sin encomendarse a nadie y con semáforo en rojo (para ellos), justo cuando tú arrancas, festiva, a bordo de tu utilitario.
"Si bebes, que te lleve Aznar". Ese lema canturreo, esta mañana, con música del Everything is everything de Lauryn Hill, mientras recuerdo mis días de verano en Suecia. Quizás porque los nubarrones ruedan silenciosa y amenazadoramente desde las montañas, desbordándose sobre sus picos para caer en las fronteras azulejeadas de la ciudad, y porque el océano está grisón, plano, amulado. Y también porque, de repente, en uno de esos ataques esquizofrénicos propios de la climatología capitalina, el cielo se tiñe de un azul vivo, se despeja de nubes y el mar casi chisporrotea, luminoso y feliz.
Navegaba ayer, alegremente, entre las imágenes del día, observando cómo unos bucólicos colonos israelíes lanzaban melones contra su ejército desde el techo de una sinagoga. Recordé Massada, deseando secretamente que algún anaranjado cayera, como cítrico maduro, al piso, hasta que un compañero sentenció oscuramente, desde la mesa vecina, «el que esté libre de pecado, que tire el primer melón». Y ahí, casi me rasgo la camisa y boto indecorosamente en el piso, por desear el mal ajeno.
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Un día más, frío casi polar y malagana para salir de la cama. Juancho Armas Marcelo dialoga con la prensa dentro de un rato en la Feria del Libro y se presenta Relatos de biblioteca. Así que debo proceder a abandonar mi nuevo y flamante recopilatorio de Carlitos, autoextraerme de la cama, dejarme golpear por un chorro de agua caliente y salir -amuladita- a esa calle sin sol.
Lo vio por primera vez bajo un reborde de callao, en un charco que dejó la marea al retirarse. Reposaba en un almohadón de tentáculos, inflándose y desinflándose suavemente, con aire flemático.
Llevo dos días encerrada en casa de mis padres, sin ver otra cosa que pañales, biberones y los juguetes de Diego, a saber: la vaca Armanda, el oso Inmaculado y el oso Mutuo. Y hoy me acuerdo de un documental que vi, de la BBC creo, sobre la necesidad humana de socializar. Probaba que unos cuantos días encerrado en casa, sin contacto humano, podían alterar el sueño, distorsionar el sentido de la realidad y acabar con la cordura del más fuerte. Añadiría al estudio de la BBC que cohabitar con mis padres sin pisar la calle durante un tiempo también provoca los antes mencionados efectos.
Al contrario de lo que apunta el dicho y normalmente se piensa, la ignorancia es poder. O así opina el director de éste, su periódico, al dejarme teclear estas líneas temerarias sobre un tema que ni conozco ni me emociona particularmente, en la creencia de que mi ignorancia sobre el mismo puede aportar algo a la cobertura del mundial.
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El Hombre se queja de que soy periodista y no veo las noticias en la televisión. Según él, debería levantarme a las siete de la mañana para encender la tele, ver el informativo y llegar cargadita de teletipos sangrientos al periódico. Sintiéndome culpable, hoy lo hice y entendí por qué no lo hago normalmente.
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Me entero por Nenito que el Carita de Guanche sufre a causa de la Loba Jolie. Aparentemente, la actriz retirada y supermadre no le pone mucho asunto a Shiloh Nouvel, la chiquilla que tuvo con el sex symbol, ex de Jennifer Aniston y Gwynneth Paltrow por más señas. Parece ser que mi tocaya está tan ocupada adoptando, planeando adopciones y cuidando de niños adoptados que lo de la llamada de su carne y de su sangre se le escapa.
Ayer paseé por Triana un rato. No porque tuviera tiempo libre, forma física y ganas, sino por trabajo. La gente deambulaba feliz, sonriente, marcándose algunos pasos, casi en estado de estupor dichoso, porque había varios escenarios con música, ambiente festivo, luces, técnicos de sonido, voluntarios de ONG, ... porque la calle bullía de vida. Ayer comenzaba el programa de actos de la reinauguración del Teatro Pérez Galdós.
Rafael Amargo deja España, perseguido por el fantasma del Carnaval de Santa Cruz de Tenerife. Mientras, Leo di Caprio posa con el oso polar más famoso del planeta en la portada de Vanity Fair, la revista con la que Bono intentó poner de moda África. Y yo recibí esta mañana vía sms una invitación para homenajear a la República (junto a la escultura de Negrín, a las 20.30 horas de esta tarde) y una propuesta de lazo amarillo en el correo electrónico. Además, Llibert Fortuny trae su saxo desvergonzado y postmoderno hasta el Paraninfo de la ULPGC esta mismita noche.
Hoy me detuve, con el solajero de la mañana, junto al Pérez Galdós y la obra se me impuso en toda su faraónica locura. Parece un hormiguero semiderruido, con sus obreras corriendo entre los desmorones, la reina hecha un camión grúa y una actividad frenética al pie de las palmeras amordazadas. Carreteras provisionales, vallas escoradas, peatones confusos y polvareda acuden al teatro como moscas a la miel.
En Eritrea se acaba de prohibir la ablación del clítoris o circuncisión femenina por causas sanitarias. Ahora sólo falta que la erradiquen realmente de tierra eritrea y que cunda el ejemplo entre sudaneses musulmanes y otros colectivos africanos, que son los más aficionados a mutilar y sellar mujeres. Y ya puestos, entre norteafricanos y emigrantes de África que trasladan su instrumental y su práctica hasta Europa y otros continentes.
Tarde en la cama otra vez. En esta ocasión, porque ayer cogí Dos días en el valle en Calle 13 casi terminando y me enganché. Lo cierto es que me encanta la banda sonora de esa película, que me compré por casualidad hace años. Así que cuando la vi en la televisión por primera vez, anoche, ahí me quedé. Y me fascinó: me gustan los actores y el sentido del humor, la pelea de Teri y Charlize mola, que diría Nenito, y aunque es una obrita bastante cínica y bruta, me anima ese final esperanzador, en el que los buenos escapan y los malos la pagan. Esa justicia poética final.
Dónde te veía y dónde te veo ahora, ex mito sexual de mis refajos y entretelas. Toda la vida soñando con que tú, Bono (líder de U2, que no ex ministro), me cantaras el With or without you o el One al oído, antes de dormirme, y ahora ganas me dan de escupirte en las gafas. Sin embargo, venía llegar esta ruptura desde que me pasmé ante tu imagen estrechándole la mano a Bush, lo confieso.
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Tengo un amigo paquistaní en una lista de distribución de Yahoo. Su sobrenombre es Orca, tiene una hermana trabajando en el Dawn y cultiva una especial habilidad para el pirateo y las flamewars. Ahora anda el hombre revolucionado por el caso del asesinato del entrenador del equipo de criquet de su país.
El problema que tienen la ruedas de prensa es que no sabes si ir comida o con el estómago vacío. Llegas, te sientas en el sillón, escuchas, a veces preguntas y, en ocasiones, se te hiela la sangre en las venas. De repente, sientes ganas de vomitar y he aquí el dilema ...
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Cuando me paré en el semáforo de Bravo Murillo para enfilar hacia El Sebadal esta mañana, un palomo hinchaba el buche y se retorcía sobre él, apasionadamente, mientras una paloma con aire algo incómodo resbalaba a punto de precipitarse a la carretera, apartándose de sus solícitos requiebros. Las maripositas blancas inundan en estos momentos la ciudad, aleteando alegremente en parejas y más suicidas que de costumbre. Hay calima, calor, olas, guiris en pantales cortos y sandalias, luz, ... amor en el aire.
Llevo tres cuartos de hora discutiendo con una impresora rebelde, que no me deja sacar el papeleo sobre las becas del Ministerio de Asuntos Exteriores, madre, y la paciencia empieza a agotárseme. Deben ser como treinta y pico páginas de texto y los países están organizados alfabéticamente, así que Suecia se encuentra justo al final y su nombre aparece mágicamente en el momento en el que se me acaban las unidades para imprimir en mi ex-escuela, JMK, al ladito de Radiohuset y la Sveriges Television. Observo que el ministerio de Abel Matutes no tiene a una lumbrera por webmaster, pero dejo la crítica política antes de que me rompas un plato en la cabeza, vía telepática, o reniegues de mí.
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Dolce & Gabbana se ha decidido a cortar por lo sano con polémicas mediáticas y retirar todos sus anuncios de tierra hispana. A la firma italiana no le sentó bien que no se entendiera el sadoerotismo de su último anuncio y debe considerar que el que no comprenda su estética y la emparente con la violencia de género es sólo un provinciano tolete.
Luisa del Rosario ha sido compañera de redacción durante los dos años que llevo en este periódico. Según la sección de Cultura en peso, es la persona más cualificada para hablar de música clásica en este diario y probablemente, en la mayoría de los medios de comunicación canarios. Colabora con Mundoclásico.com, su firma figura en muchos de los programas orientativos del Festival de Música de Canarias, ... Sin embargo, parece que su currículo tiene un pequeño defectillo difícil de subsanar: no estar casada con Larry Álvarez.
A punto de dirigirme al Auditorio Alfredo Kraus, para disfrutar del punteo velocísimo de Tommy Emmanuel , reviso el periódico online, a ver qué se cuece por el mundo.
Hoy hace un día precioso: luminoso y tibio, con un cielo azul radiante y nubes de algodón de azúcar flotando sobre mi cabeza. Sólo falta un ligero toque de calima para darle un pizco de sensualidad al ambiente. Es el día perfecto para cantar a todo volumen con The Knack un cachito de My Sharona, mientras intento evitar a las mariposas blancas que cruzan el asfalto, aleteando erráticas y felices.
Escuché esta mañana en la CNN Plus que un grupo de "neurocientíficos" logra anticiparse a las decisiones de sujetos bajo estudio y que se planea aplicar estos avances de la ciencia a la criminología. Inmediatamente me acordé de Minority Report.
Me voy a la cama rememorando el momento más glorioso del día de ayer, cuando me paré a la orilla de la rotonda de Belén María entre un camión militar y una de las tanquetillas escarlatas de esos aguerridos bomberos en lucha. En el reproductor de CDs sonaba Danko Jones y la situación me recordaba a algún sueño erótico casi inconfesable.
Todavía rumio con disgusto los resultados de una encuesta que aúpa a la Loba Jolie a la categoría del ser humano más deseable y deseado de todos los tiempos. Considero que los encuestados tienen tanto criterio como una Mariah Carey harta de valiums, pero en fin ... de todo hay en el planeta, me digo, mientras amenazo mentalmente con desollar con vinilos afilados a cualquier opinante que caiga en mi radio de acción por despiste.
Pensando en los Oscar que se acercan y, como en el fútbol, apoyando a los que me caen bien y a los que vi y me gustaron. Para actriz principal, a Helen Mirren. Para actor principal, a Forest Whitaker. Ni he visto The Queen, ni El último rey de Escocia, pero ambos me parecen excelentes actores y dejan a la altura del betún a rivales como el poco verosímil Leonardo di Caprio en Diamante de Sangre o la sosita de Penélope Cruz en Volver, por ejemplo.
Ojeo en People una encuesta sobre quién viaja con mejor estilo, poniendo dos ejemplos a elegir por los encuestados: Mariah Carey o Victoria Beckham. En mi opinión, es como escoger entre morir con retortijones por arsénico o con las venas seccionadas y haciendo gárgaras con un lingotazo de cicuta.
Estornudo y toso, carraspeo y moqueo. Maldito lunes helado de Carnaval, malditas corrientes de aire por Las Canteras y maldita Santa Catalina, repleta con informáticos con rizos travestidos de mujer, cabareteras de dos metros, Tino Armas aferrado a su cámara y chiringays abarrotados. Ayer hasta me crucé con el Solanero, agarrado a una Barbie y gritando "¡Jennifer!" que se volvía loco. Mientras, David Civera o algún otro impresentable del top Cuarenta Insoportables berreaba un estribillo machacón y decenas de mascaritas lo coreaban ovinamente.
Mi amiga Pachi, una devota de Ralph Fiennes donde las haya, me comentó que se habría esperado locuras en un avión de Joseph, el hermano -más joven y, por tanto, más díscolo- de su ídolo, pero no de él. A mí también me resulta extraño que Ralph se encierre en un baño de avión con una azafata y dé rienda suelta a sus instintos más bajos en ese cubículo diminuto.
Pensaba hoy en esos aviones estadounidenses con piloto y policía camuflado, armados ambos dos y preparados para cualquier contingencia. Y los comparaba mentalmente con el sistema de seguridad de Air Mauritanie: esos pasajeros aguerridos y un piloto resolutivo que no sé si a guiños, en plan Morse, o en suahili, fue capaz de montar una revuelta ante las narices de un secuestrador, arrebatarle las pistolas, medio sancocharle y pegarle una buena jaladita, que podrían haber coronado con un intento de patearle por la puerta abierta del avión para que sus huesos dieran con la pista de aterrizaje de Gando.
Un estudio acaba de publicarse, informando de que la siesta es un seguro contra el infarto, si se practica bien. A mí me parece que la siesta favorece un corazón sano y también que rebosa dulzura y solidaridad. Por no hablar de unas neuronas que funcionan correctamente, porque parece que se dejan de aceleres y relampaguean al golpito, suavemente. No dan lugar a decisiones locas y precipitadas, como llamar a tu hija Gilary o Claritza o como empujar a tu parient@ por un risco.
Vuelve la calima y vuelve el romanticismo. Ayer era prácticamente un día de verano que invitaba a salir al sol y el mar, repantigarse en una toalla de playa y dejar morir las horas a la vera un cachito de pastel de frutos secos hindú, con una sonrisa tan amplia y feliz como la de un imputado en un caso de corrupción urbanística, vagándole a una por los labios.
O eso espero, al leer que cinco modelos se quedan fuera de Cibeles por no tener la masa corporal suficiente. Al parecer, su IMC equivale al de un Jack Skeleton, una postal de Etiopía en plena hambruna, un espantapájaros contrahecho ... Una media de metro ochenta de altura y menos de 50 kilos de peso.
Esta semana, Andreu Buenafuente renunció públicamente a un premio de comunicación porque no está a la altura de otro premiado, Jiménez Losantos, ese beserker radiofónico que da ganas de tronchar antenas, demoler iglesias y hasta romper alguna mandíbula con que dé los buenos días.
Dice Christina Aguilera que la mejor fórmula para mantener un amor indestructible ante los embates del tiempo y la apatía es desnudarse cada domingo y hacerlo todo en cueros ... hasta cocinar.
Pensaba en mis cosas esta tarde, mientras pasaba a texto un par de entrevistas en la redacción. El día se veía soleado, brillante y vibrante de vida fuera ... como casi siempre. Además, había disfrutado de unos diez breves minutos en Las Canteras a mediodía, frente a una mar aturquesada que invitaba al chapuzón, y mi mente tendía a volar desde el balcón hacia los contenedores de colorines del puerto. Entonces escuché el nombre de Viggo centrifugado en alguna boca y me topé con él, con su gorro de mercenario de tercio calado sobre ese enorme bigote del Siglo de Oro, en la portada de El País.
Me acabo de enterar de que van a harimaguar a Susan Sarandon, un pedazo de mujer, un pedazo de intérprete y un pedazo de ejemplo como ser humano ... en mi humilde opinión.
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Mira que le tengo ojeriza a la Loba por antonomasia, a su familia-parchis y a su pareja actual, el Carita de Guanche ... Sin embargo y aunque me duela, también le reconozco estilo: esa mujer sabe cómo enterrarle el naife a alguien en un espacio intercostal, sin perder la sonrisa y quedando, además, como Teresa de Calcuta.
La primera entrada de este blog apareció en un día de ventanía polvorienta, con la ciudad emborronada por la calima y el mar revuelto, verdoso y espumado, comiéndole las orillas a la isla.
Me pide Esther Pérez Verdú, copropietaria de Atarecos y administradora bloguera donde las haya, que redacte una declaración de intenciones para este blog. Y lo primero que me viene a la mente es restringir el uso de las palabras pezón y multiorgasmo y limitar el número de veces que menciono a Viggo Mortensen por párrafo y así se lo digo. Sin embargo, me ruega Esther que sea yo misma, sin autocensuras y a pelo.
