Nenito triunfó trabajando a marchas forzadas en la nenitocueva para lograr que el nuevo dominio y el nuevo blog dedicado a mayor gloria de Sinaja Bui Simunovic y Viggo Mortensen estén operativos ya. Aviso, por tanto, por este medio de que la nueva aventura se denominará Sinaja tiene quien le escriba, gracias a la agudeza intelectual y el dominio de la palabra de Yeya, esa mujer que es capaz de ponerse las medias a rayas de la Bruja del Oeste y resultar seductora, al tiempo que diserta sobre Kierkegaard con un fotógrafo de moda o borda un cuscús.

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Publicado por Angeles Jurado a las 5:34 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Mis suegros se llaman Pierre y Antony y viven en un pueblito denominado Divo, en una zona selvática al noroeste de Abiyán. Él es un pedagogo retirado, adscrito a la escuela didáctica de mi madre, también conocida como la de la alpargata justiciera. O eso me dice el Hombre, que me asegura que, cada anochecida, hacía los deberes en una mesita en el patio de su casa, bajo la supervisión de su padre, sin levantar la cabeza rizada del libro por temor al castigo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:10 PM | Enlace permanente | Comentarios (8) | TrackBacks (0)

Como una señal. Viggo Mortensen repantigado, provocador, en una especie de calendario enorme me esperaba anoche en la taquilla de los Monopol. Llegaba a ver Persépolis, acompañada por Nenito, y encontrármelo así, de golpe, fue como sufrir un mazazo en el plexo solar y quedar sin respiración con los cinco euros de rigor en la mano extendida. Como una señal enviada por el dios de Marjane Satrapi, tan paciente con las muchachas airadas contra el mundo y además, vecino de nube de Karl Marx.

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Publicado por Angeles Jurado a las 12:51 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Inicio el día con algo de magua, a pesar del solajero suave que se cierne sobre El Sebadal, de haber encontrado aparcamiento con facilidad y de que llegara feliz a la cama anoche, después de zamparme Buenafuente con el Hombre a la vera, sacudiéndome manotazos como de disciplina inglesa en los muslos, cada vez que se carcajeaba. El Hombre tiene eso: casi me arranca lágrimas de dolor cuando vemos algo de comedia juntos, porque le brota una risa a trompicones, sonora, y se le escapan las manos hacia donde tengo la carne más blanda y proclive el moretón cardenalicio.

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Publicado por Angeles Jurado a las 12:03 PM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Una muchacha con un talento musical ligeramente superior al mío (nulo, para el que tenga dudas) encadena gorgoritos en el parque a estas horas. Estamos inmersos en plenas fiestas de los Dolores, intentando sobrevivir a los idem de verbenas populares y otras desgracias. Además, los pocos aparcamientos que sobrevivían a la llegada del nuevo curso ya desaparecieron entre tanto visitante con ánimo bailongo o con ánimo de jugar un partido de lo que sea en la Cancha.

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Publicado por Angeles Jurado a las 9:15 PM | Enlace permanente | Comentarios (2) | TrackBacks (0)

Hasta que conocí un poco mejor a Elisabeth Malmgren, pensaba que sólo Bridget Jones podía encontrarse a mi nivel en lo que a paranoia se refiere. Pocas veces había encontrado a un ser adulto y aparentemente normal que pudiera entonar conmigo el conocido salmo Nadie me quiere, mi vida es un fracaso y me resignaba a perpetrar en soledad los grandes éxitos de mi repertorio personal -el famoso fado ¿qué hay de malo en mí? y el popular bolero los hombres ni me miran porque soy una foca- en mis apáticas noches frente a la televisión, amarrada a la caja de paradis. Por siempre jamás

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Publicado por Angeles Jurado a las 8:54 AM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Tomando por las escamas y el pico de pato el ejemplo del Ornitorrinco Enmascarado, celebro hoy las 300 entradas en este blog, recordando -como Peje Verde y el bloguero antípoda- una de mis películas favoritas de los últimos tiempos.

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Publicado por Angeles Jurado a las 8:55 PM | Enlace permanente | Comentarios (9) | TrackBacks (1)

Ya no hay niños en la cancha García San Román, como cada mañana durante julio y la mitad de agosto. Sin embargo, el silencio del recinto deportivo saca a la luz el sustrato de ruidos matinales que la bulla de la chiquillería ocultaba. Esta mañana descubrí, consternada, que tenemos obra cerca. Además, tras la pausa tejedense de este fin de semana, hoy recordé que los días de verano amanecen grisones y majaderos en mi barrio capitalino.

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Publicado por Angeles Jurado a las 6:50 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Salón de la casa de mis padres, casi las diez. Acabo de eliminar vía fli toda vida animal que no sea la mía de los alrededores del sofá, logrando en el proceso que descanse en paz el mosquito que anoche perforó mis venas en seis sitios diferentes, cara incluída. Tecleo que mis dos días de vacaciones en agosto dan pena. Y la guinda la pone Con air en Canal Hollywood, con un Nicholas Cage chulesco y un John Malkovich sicopático al frente del reparto.

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Publicado por Angeles Jurado a las 9:47 PM | Enlace permanente | Comentarios (8) | TrackBacks (0)

Un día escribí en este blog que el Hombre hablaba como Pepe Le Pew, pero se me olvidó mencionar que mi padre también tira a personaje de animación y borda el mismito acento que Antonio Banderas ejerciendo de Gato con Botas en Shrek. No pone los ojos tiernos, pero encadena flamenquismos con nombres hábilmente deformados, tal que Marlen Merloi (por Leroy Merlín), con gracia y sin complejos.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:55 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Mi padre nació en Campanillas, Málaga, en 1938. Con dieciocho años se vino para el Sáhara, con el ejército. Era paracaidista en la guerra de África. A los veintipocos años conoció a mi madre, una chiquilla flacucha de Tejeda, a la que el éxodo rural metió tras un mostrador de tienda de aceite y vinagre en Schamann. Schamann era sólo una carretera polvorienta y cuatro casas en una loma entonces.

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Publicado por Angeles Jurado a las 9:13 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Escucho a Javier Darriba silbando en su sitio, contra el trasfondo de un revuelo de páginas del periódico que ojea. Ayer, recitaba a Pedro Muñoz Seca en La venganza de don Mendo y me dejó repitiendo, como una bobona, parte del romance de los hermanos Quiñones. "Para asaltar torreones, cuatro Quiñones son pocos ¡Hacen falta más Quiñones!", clamaba interiormente anoche, mientras me dirigía a La Guarida, en Las Canteras, a despedir a Yeya.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:11 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Hubo una época de mi vida en que yo también era como Óscar: visita que hacía a una habitación de enfermo, enfermo que fallecía.

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Publicado por Angeles Jurado a las 7:45 AM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Mi padre anda un poco amulado últimamente. En primer lugar, supongo que porque lo exploto como hombre de la casa, que lo mismo encaja una vitrocerámica en el hueco de mi granito mal cortado que repara los escapes de agua de mi termo. Y en segundo lugar, porque España ya no juega en el Mundial y no tiene gracia eso de plantarse delante de la tele, con el vinito tinto y la tapita de nueces mediada a la vera, sin la posibilidad de una sesión de sado catódico en la Cuatro o en la Sexta.

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Publicado por Angeles Jurado a las 7:59 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Inicio esta entrada con un ligero rebumbio mental. Por un lado, con la idea de una guía del autoestopista sinajo rondándome bajo el nuevo corte de pelo, sibilina. Por otro lado, con el menéame en acción y solidarizándome con los británicos ... pues yo también sé lo que es ver a tu móvil suicidarse en váter ajeno cuando vas a sentarte en él y te bajas los pantalones con demasiado entusiasmo. Por suerte, para margullar en agua todavía limpia y con el secador de Esther cerca para la reanimación de la cosa electrónica.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:39 AM | Enlace permanente | Comentarios (5) | TrackBacks (0)

Llego a casa pensando en la gente que bebe de los zapatos de otra gente y en operarme las amígdalas a mí misma, con un bolígrafo por bisturí y convirtiendo este sofá en escenario de una carnicería. Llego agotada al hogar un día más, sin ganas de nada y con un dolor sordo y constante trepándome hacia el oído desde la garganta. Maldita sea mi infancia a inyecciones y sin quirófano, mascullo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 7:42 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Por recomendación de Neketan, me meto en youtube a ver algo de Chigüesque TV. Me decido por un culebrón en el que la heroína, murciélago-topo humano por más señas, tiene un romance encubierto con el capataz de su finca, hijo del criado negro y hermano del toletillo del lugar por más señas también. Ellos van descamisados y lucen melenas flotantes al viento. Ella tiene tirabuzones de niña insoportable de la Casa de la Pradera. No son los Power Guanches, ni el vampiro de Chigüesque ni El Señor de los Anillos, pero queda bastante aparente y mejora a cada capítulo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:09 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Tras la típica discusión postelectoral familiar del día (nada como la política o la religión para crear un cisma en la comunidad mejor avenida), decido relajarme leyendo cosas bonitas y caigo en un minitexto de Teresa Serván que entra en la categoría ... además de responder a las categorías de tierno y sutil también.

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Publicado por Angeles Jurado a las 10:48 AM | Enlace permanente | Comentarios (1) | TrackBacks (0)

A veces, la realidad supera a la ficción. Lo confirmo al escuchar en M80 Radio que un candidato a una alcaldía española empadronó a dieciséis parientes en su casa (o piso patera) justo después de enterarse de que era alcaldable. Por la misma fuente, también me entero de que denuncian empadronamientos en estaciones de tren, polideportivos y hasta iglesias. En El Intermedio del Gran Wyoming, me dicen que dos flamencos homosexuales acaban de adoptar huevo, que la lucha contra la homofobia llega al fascinante mundo de las sevillanas y que Antonia San Juan cumple años hoy, rompe piñata malamente y estrena La Caja el Día del Orgullo Friki.

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Publicado por Angeles Jurado a las 9:11 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Anoche llovió en Las Palmas de Gran Canaria. En las pausas que dejaba el diluvio, se activó el perro alarma, ladrando de punta a punta de la calle Alceste con su mala leche habitual. En la televisión, House planeaba destripar a un coreano en un avión, entre comentarios ácidos. Supongo que Nenito estuvo en casa, enganchado. Yo también, abandonada por el Hombre en favor del Barça y con el cuello medio roto en el sofá semidestripado del salón familiar.

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Publicado por Angeles Jurado a las 2:35 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Medito alguna forma de celebrar doscientas entradas en este blog dentro de nada y pido consejo a Nenito, ese experto del cibermundo. Le propongo un test un tanto surrealista sobre las Cartas a Sinaja, que fue mi primera idea, pero me aplasta el "¡ombliguista!" que me suelta Yeya y dudo "¿Meme?", le pregunto a mi sabio, pero él ya se ha embarcado en el diseño de un premio para lector avanzado: una cena con protagonistas de este-su-blog, como Yeya, Elsa, el Hombre y él mismo. Los ojos se le iluminan, dementes, tras sus gafitas y se le eriza esa cabellera espelusada que tiene.

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Publicado por Angeles Jurado a las 6:18 PM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Pues Pepe Viyuela, ese Chema del barrio de Aída y lastre Filemón, resultó ser poeta. Y además, de los buenos y tirando a romanticón ... sin pasarse. La gente a veces te sorprende. No esperas mucho de alguien y aspira a caja de sorpresas. O imaginas un universo en unas pupilas y se quedan en algo bastante más simplón.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:13 AM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Me levanté hoy pensando en Enid Blyton, esa mujer que marcó mi infancia con sus emparedados de pepino y sus civilizados clubes de jóvenes en anorak, acompañados por perros superinteligentes, que desentrañaban misterios por la campiña inglesa. Probablemente eso me pasó por recordar a Iznogoud y, por extensión, a otros personajes "literarios" de mi infancia, desde Esther y Puck hasta John Silver El Largo, el capitán Nemo y Filemón.

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Publicado por Angeles Jurado a las 10:23 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

"Sobre la tela de una araaaaaña", canturreo, feliz. La gente protesta contra los veintipico grados nocturnos que nos aquejan, contra esta humedad que puebla las esquinas del barrio con grupos de vecinos de mangas de camisa y que saca a los perinquenes de los rincones más sombríos del zaguán. Pero a mí me encanta esta calufa incontinente, que invita a llegarse a Las Canteras desde ya, a remojarse los ñoños en la orilla y soñar con un bañazo donde el agua relumbra más dorada.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:35 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

El verano me atropelló esta tarde, con cuatro escupitajos de fuego solar en los cachetes, a la puerta del Estadio de Gran Canaria. Paseando entre las colas de luismiguelfílicos que se torraban como calamares de feria y con Josefa Luzardo a cuatro pasos, primaveral perdida entre la gente sudorosa. Algunos le silbaron; otros cantaron su nombre por traerles al Sol y le prometieron un diluvio de votos.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:34 PM | Enlace permanente | Comentarios (5) | TrackBacks (0)

Hace nada que hemos fundado nuestro club de adoradoras del heredero de Isildur -ese músculo sudado, ese labio partido, ese diente perdido en una pelea con orco- y ya propone una compañera la ampliación de nuestro olimpo viril.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:06 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Finalizó la Feria del Libro, ponen Me llamo Earl en la tele y la lavadora tiembla, brinca y espumea con la mitad de mi ropero dentro. Intento fijar una melodía de Mika en el móvil sin éxito, al tiempo que me entero de que la Loba parece estar lobeando por ahí, en la falda de Olivier Martínez en concreto. No sé qué opinará el Carita de Guanche al respecto.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:50 PM | Enlace permanente | Comentarios (2) | TrackBacks (0)

Esta tarde me tocó cubrir la rueda de prensa de Soledad Puértolas en la Feria del Libro, cuando el sol ya se había escondido tras un muro de nubarrones oscuros y una brisa tirando a helada barría San Telmo. Adiós a la mañana playera, a las cholas y las bermudas por la Avenida, los surferos en La Laja y ese Vecindario de palmeras cambadas por la ventanía y luz total. Bienvenidos a Mordor de nuevo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 8:45 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Acabo de llegar a casa de mis padres desde el trabajo para escuchar a mi padre, despotricando a esperrido limpio por teléfono, con su crispante fiesta de la Milagrosa. Mi madre se tumba en su habitación frente al informativo El Caso, también conocido como Antena 3. Se echa de menos una vocecita empañada por una chupa y el guineo de la vaca Armanda, zarandeada por los aires y contra las paredes de una cuna. Diego no está, Diego se fue y deja un vacío del tamaño de la China Milenaria en el salón, ahora frío y mortalmente mudo, de esta casa.

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Publicado por Angeles Jurado a las 8:43 PM | Enlace permanente | Comentarios (2) | TrackBacks (0)

Durante nuestra breve pero intensa convivencia, he descubierto que a Diego le fascinan las lámparas de la casa de mis padres y mi pelo. A ambas cosas mira con igual deseo y maravilla, pero sólo tiende sus manos hacia mis crenchas, que están pereciendo a puñados en cuanto él logra capturarlas al vuelo ...

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:11 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Hoy mis padres recogieron los bártulos y enfilaron hacia El Chorrillo de Tejeda, dejándome sola con ese pequeño refugiado extranjero que responde al nombre de Diego.

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Publicado por Angeles Jurado a las 6:27 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Llevo dos días encerrada en casa de mis padres, sin ver otra cosa que pañales, biberones y los juguetes de Diego, a saber: la vaca Armanda, el oso Inmaculado y el oso Mutuo. Y hoy me acuerdo de un documental que vi, de la BBC creo, sobre la necesidad humana de socializar. Probaba que unos cuantos días encerrado en casa, sin contacto humano, podían alterar el sueño, distorsionar el sentido de la realidad y acabar con la cordura del más fuerte. Añadiría al estudio de la BBC que cohabitar con mis padres sin pisar la calle durante un tiempo también provoca los antes mencionados efectos.

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Publicado por Angeles Jurado a las 4:58 PM | Enlace permanente | Comentarios (2) | TrackBacks (0)

Acabamos de regresar del parque, Diego, el sol picón, la brisa fresca, las mariposas blancas, mis padres y yo. Como la procesión de la Burrita, con documento gráfico incluído. Ahora la casa huele a los bistecs que fríe mi madre, Diego duerme y mi padre discute por teléfono en camiseta, con el bigote temblándole de crispación. La organización de las fiestas de la Milagrosa le pone siempre al borde del infarto.

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Publicado por Angeles Jurado a las 2:12 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Acabo de dar su primer biberón de la mañana a Diego y, por un rato, las fieras dejaron de rugir. Compartir pared con mis padres tiene eso: roncan a un volumen tal que es como si te dejaran abandonado en el Serengueti, en la más profunda de las oscuridades y cuando los leones salen a cazar. Supongo que, por eso, Diego gime suavemente durante toda la noche, como si en sueños tratara de esconderse en un mato o se remueve, desinquieto, como si pretendiera subirse a una acacia.

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Publicado por Angeles Jurado a las 6:46 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Acabo de hablar con el Hombre vía messenger y le he dicho que caí, como Hermano y Noe, víctima del virus de estómago. Ellos se pasaron la noche con diarrea y vómitos en Madrid, primera escala hacia la China Milenaria. A mí me pasó esta tarde en el periódico: dije adiós, blanca como el Auditorio de Tenerife, al potaje reconstituyente y al chocolate que Javier Darriba se trajo de Praga por el lavamanos del baño. Y me fui a mi casa, provocada, a punto de seguir arrojando o llevarme a un motorista por delante en la Autovía.

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Publicado por Angeles Jurado a las 9:48 PM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Acabo de llegar al almuerzo en casa de mis padres para descubrir dos cosas: a Diego sobando, envuelto en un halo con olor a leche, y un plato calentito de potaje con acelgas y garbanzos de lo más reconstituyente. Fuera el día está dudoso, grisón a ratos, medio destemplado. En el trabajo, seguimos perinqueando y preparo un par de entrevistas para la "nevera", a ver si se pueden calzar en las páginas de Cultura mientras estoy de baja maternal. Además y en apartado novedades, tenemos chico nuevo en la redacción digital, Ulises, la versión de Pedro Guerra mejorada con una buena ortodoncia y algo más de sex appeal.

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Publicado por Angeles Jurado a las 3:22 PM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Qué baldaíta estoy después de un rato en El Burrero, en pleno viaje en el tiempo con Barricada, haciendo el indio alrededor de un Drogas con cara de felicidad y pañuelo pirata anudado al cráneo rasurado. Todavía me dura la molienda y además, ya estoy de madre putativa y las noches no son lo mismo, con Diego hablando solo en una cuna al lado, en su jerga incomprensible, mientras mordisquea todo lo que cae en su campo de acción.

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Publicado por Angeles Jurado a las 10:27 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Hoy cumple años Noe. Amiga, cuñada y madre de Diego, Noe también hace a veces de sincera voz de la conciencia y protector refugio de todos. Esto último, a pesar de su ingenuidad a ratos y de un pasado tormentoso en el que, malaconsejada por el vodka, robó papel higiénico en La Tienda.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:40 AM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Ocurrió durante la práctica de baño de Diego de anoche. El niño más lindo, risueño e inteligente del Universo ya estaba bien limpito, seco y con el pezón de la madre entre los labios. Levantó una manita diminuta y llena de hoyuelos hacia la cara de ella ... con los deditos unidos para formar la "V" enmedio, el típico saludo vulcano. Así descubrimos que Diego es trekkie.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:44 AM | Enlace permanente | Comentarios (1) | TrackBacks (0)

Acaba la primera Semana Santa con sol y cielos gloriosos que recuerdo en 36 años de existencia. Además, Diego subió al Chorrillo de Tejeda este viernes, por primera vez en sus cuatro meses y pico de vida, a echarle uno de sus ojazos de color azul oscuro a los naranjeros y devorar su primera papillita con fruta. Su sonrisa pilla y ladeada encandiló a la rosarina Ivana, que ahora, por supuestísimo, piensa en dejar a Leandro por el niño más lindo y simpático del Universo. En esta Semana Santa de primicias, el sancocho sabía más bueno que de costumbre y el Hombre pasó el primer examen oficial familiar ... creo. Sólo como amigo, bien sûr.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:08 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Para quien le interese, de nuevo, comento que mi hermano sigue sin encontrar los billetes a China y mis vacaciones con Diego siguen peligrando. Mis padres cambiaron de cerradura y mi madre, desde que la operaron de las varices de una pierna, ya no anda amulada por el doping y se dedica a gritarme por las esquinas. A veces creo que la prefería en su etapa pastillera.

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Publicado por Angeles Jurado a las 3:08 PM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Cuando llegué este mediodía a comer a casa de mis padres, me encontré a mi padre perniabierto y bracialzado, mientras mi madre le cacheaba en el salón. El hombre tuvo un mal día: primero se dejó atrás la tarjeta de crédito y tuvo que anularla y después, con la cabeza llena de post-it imaginarios, como siempre, se fue a comprar queso tierno y perdió las llaves de la furgona.

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Publicado por Angeles Jurado a las 7:06 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Advierto que puedo parecer un ser humano frágil, dulce y tirando a bobón, pero engaño: reconozco que me gusta vivir al borde del peligro.

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Publicado por Angeles Jurado a las 3:47 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Acabo de sobrevivir a un Charlestón que remedaba el Londres de Jack El Destripador, de puro nublado a fuerza de humo de cigarro. Un par de cantautores sudaban guitarra y armónica sobre su mínimo escenario y la parroquia se alcoholizaba alegremente en la barra, enlazando conversaciones surrealistas, cuando me fui. Allí quedó un puñado de asistentes a la segunda presentación de Síndromes de Estocolmo, celebrando sin mí la ocasión.

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Publicado por Angeles Jurado a las 2:48 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Me siento frente al portátil a la una y pico de la madrugada, recién llegada del Monopol. Creo que acabo de ver la única comedia del Festival de Cine, si excluimos La Caja. Se llama Hana, es japonesa y la dirige Hirokazu Kore-Eda.

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Publicado por Angeles Jurado a las 1:20 AM | Enlace permanente | Comentarios (3) | TrackBacks (0)

Llevo tres cuartos de hora discutiendo con una impresora rebelde, que no me deja sacar el papeleo sobre las becas del Ministerio de Asuntos Exteriores, madre, y la paciencia empieza a agotárseme. Deben ser como treinta y pico páginas de texto y los países están organizados alfabéticamente, así que Suecia se encuentra justo al final y su nombre aparece mágicamente en el momento en el que se me acaban las unidades para imprimir en mi ex-escuela, JMK, al ladito de Radiohuset y la Sveriges Television. Observo que el ministerio de Abel Matutes no tiene a una lumbrera por webmaster, pero dejo la crítica política antes de que me rompas un plato en la cabeza, vía telepática, o reniegues de mí.

Continuar leyendo "Síndrome de Estocolmo: Queridos padres" »

Publicado por Angeles Jurado a las 12:11 AM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Gracias. Esta tarde presenté mi primer libro, Síndromes de Estocolmo, y me gustaría aprovechar este cachito de ciberespacio para agradecer de nuevo a todos los presentes en cuerpo y espíritu el apoyo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 10:45 PM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Sólo un breve apunte para anunciar que Neketan Pd pinchará esta noche en los Carnavales de Las Palmas de Gran Canaria. Le telonean la Spanish Harlem Orchestra y Ska Cubano.

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Publicado por Angeles Jurado a las 12:53 AM | Enlace permanente | Comentarios (4) | TrackBacks (0)

Pensaba iniciar febrerillo el loco escribiendo sobre las cosas de Paris Hilton o los despendoles de Britney Spears, pero llego a mi conexión ADSL a altas horas de la noche, un tanto traspuesta tras cerrar Sucesos en el periódico y bañar por primera vez casi a solas a Diego, el sobrino que todo ser humano querría en su vida ... Lo peor después de la práctica es que estoy convencida de que mis sueños con el chiquillo, en los que indefectiblemente se me resbala de las manos bajo la mirada desorbitada por el horror de su madre, son premonitorios.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:30 PM | Enlace permanente | TrackBacks (0)

Acabo de dejar plantado a un salteado de pollo oriental del VIPs junto a dos amigos, Alberto y Pachi, por venirme hasta mi portátil a escribir unas líneas. Sin embargo, antes de sentarme a teclear, me dio tiempo a pasar por casa de mi hermano para ver a mi primer y único sobrino hasta el momento, Diego. Sin duda alguna, el niño más guapo e inteligente del universo, como lo demuestra esa especie de sevillana sincopada que perpetra, mientras ríe, en el momento en que clava sus ojazos azulones en mi persona.

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Publicado por Angeles Jurado a las 10:01 PM | Enlace permanente | Comentarios (8) | TrackBacks (0)

Me pide Esther Pérez Verdú, copropietaria de Atarecos y administradora bloguera donde las haya, que redacte una declaración de intenciones para este blog. Y lo primero que me viene a la mente es restringir el uso de las palabras pezón y multiorgasmo y limitar el número de veces que menciono a Viggo Mortensen por párrafo y así se lo digo. Sin embargo, me ruega Esther que sea yo misma, sin autocensuras y a pelo.

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Publicado por Angeles Jurado a las 11:08 AM | Enlace permanente | Comentarios (9) | TrackBacks (1)