Sinaja sonaba algo resfriada, con algo como el invierno croata colándosele por la nariz y enronqueciéndole un puntito más la voz, ya de por sí grave. También sonaba festiva, a pesar de que Ante sigue preso en el TPI y de que no exista poder divino o humano que pueda librarlo de Carla del Ponte.

Le explico que tiendo a perder su número, apuntado a la carrera en papeles arrugados que naufragan entre las pilas de libros con los que empiezo a diseñar torreones y bochinches de papel, cartón y tinta por las esquinas de mi antiguo dormitorio. También que quise ir a Dubrovnik en vacaciones y llegar hasta su isla a bordo de un barquito que se deslizara suavemente por las ondas aturquesadas del Adriático, pero que la hipoteca se me colgó del cuello, me largó un par de cachetones y me limitó a dos días en Madrid y una excursión exprés al Loro Parque.

A punto estuve de comentarle, tristona, que lo más emocionante que me pasó en octubre fue observar cómo al Hombre le requisaban gomina, crema facial y colonia en el control de la diabólica T4.

Sinaja me dice que algún día puede que se venga a esta isla y le ofrezco, rumbosa, mi casa. Yo le digo que algún día intentaré acercarme a Split y Brac, a compartir vino, charla y pimientos croatas con ella. A alegar de Ante, de Viggo, de la vida y la literatura, de los viajes, del amor.

Reconozco que echaba ya de menos su voz ronca y su amor loco por Gotovina. Y que me anima la jornada en que una panda de indocumentados sin criterio nombra a la Loba Jolie "la más sexy de todos los tiempos".

Así que le envío mi agradecimiento devoto, cuatro besos y un par de líneas por este medio, prometiendo que avisaré la próxima vez que pierda el número de su móvil o busque vuelos baratos a Dubrovnik y alrededores, con el monedero lleno de esperanzas y falto de euros.

Un detallito de Split, en Croacia.