Desde que nació Diego y con motivo de que su abuelo, también Diego, le llamaba pishurilla de cariño, mi padre ha rebautizado tranquilamente a mi único sobrino con uno de los nombretes que recibe del sexo masculino. Añadiendo, además, con sus ojos verdes ex-cataratosos brillando pícaros, que si fuera niña le gritaría un sentido shoshito en cuanto rebullera.

Precisamente mi padre anda ahora con la sonrisa de tímpano a tímpano bajo el bigote, después de disfrutar las primeras fiestas de la Milagrosa con nieto. En honor a la ocasión, abandonó su puesto tradicional de avituallamiento de kalimotxo y ron en la furgoneta de cola en la rama, para ir bailando con el niño por el kilómetro de cuesta asfaltada curvilínea entre El Chorrillo y La Solana. Dieguito mascó su rama (en realidad un cacho de caña), posó para la posteridad y, en general, se dejó agarrar por todo cristo con un meneo de piernecillas bailonas y su risa fácil abriéndole la boca desdentada, mientras la banda atacaba los clásicos del verano, empezando por Mi caballo camina p'alante.

Dice mi padre que, al llegar la banda a la plaza del Chorrillo, Diego se empecinó en apagar las ristras de farolillos y hasta las banderas a soplidos, sin dejar de bailar. Además, la mitad del fin de semana se lo pasó metido en un barreño lleno de agua del Manantial, enchumbando a todo el que se acercaba y pegando chillidos que cruzaban el barranco de parte a parte.

Este fin de semana se perfila, con el tradicional sancocho en El Chorrillo, como otro cargamento de emociones para los dos pishurillas, gracias a los cachos de cherne bien salado y quemón regados con mojo picón, a 30 grados y devorados en comunidad con un centenar de personas sudorosas y vocingleras. Por no hablar con la verbena nocturna con rifa de baifo y baile con bicho incorporados.

Mi padre ya prepara en barreño en casa y cuenta los minutos hasta echarle mano al pishurrilla chico, mientras una brisa festiva sopla en el barranco del Chorrillo de Tejeda.

Mi gato favorito.