El hombre es carne de blog innata, yo opino. Igual que gente como Ramón Mendoza, Lulu, Diego o mi padre, por ejemplo.Y todo, por culpa otra vez de Gerald Durrell.

Mi infancia está marcada por dos personajes reales a la vez que literarios: Margo Durrell y su chófer corfiota, el inefable Spiros. Margo, con su mixtura de refranes populares, y Spiros, con sus eses y su inglés incomprensible, abrieron el camino para que mi corazón se prendara de Mia Couto, Cándida o el Hombre, entre otros amores.

Con héroes así en la recámara, se entenderá que sienta devoción por gente que innova el lenguaje y crea nuevas expresiones -despedirse a la portuguesa, estar de un amor de perros, atontar un chiquillo, buscar una media manzana o luchar como un pez panza arriba- o revoluciona el lenguaje con palabras nuevas (machete por malteser, cata-cata por taca-taca) o me sorprende con frases inesperadas ("no estás gorda, pero no sé por qué, no te entran los pantalones").

Y que vea literaria cualquier parrafada del Hombre, mi padre, Diego o la propia Yeya, cuando tiene un día tremendista; o los chascarrillos susurrados por Nenito o a Carlos, Darriba o Jesús cuando se ponen guanlainers y me arrancan una carcajada histérica en tres palabras por correo electrónico o en formato esperrido isletero.

Gerald Durrell con Roger, en Corfú.