Y me costaba quedarme embelesada, de imaginar lo que esa especie de Smithers en tendón y vello denominado Paulino Rivero haría con ellas si pudiera. Sobre todo, ahora que se dedica a llorar la tragedia de los inmigrantes de Madrid a Bruselas, armado con sus cupos como un George W. Bush cualquiera, dadivoso con las green cards al tiempo que inflexible con el muro.

En la televisión, mientras tanto, ponían La verdad sobre Charlie, con Mark Wahlberg y Thandie Newton intentando mutarse en palidísimos reflejos de Cary Grant y Audrey Hepburn en Charada. Ajena a sus baldíos esfuerzos, yo me concentraba en la banda sonora, con rap francés, raï y otras músicas francófonas mestizas. Cosas que suenan a Khaled o Rachid Taha, que me retrotraen a días felices pateando los bulevares mientras Zebda, Natacha Atlas y Mano Negra sonaban en mi cabeza, por ejemplo.

Total: que entre visualizaciones de lagartos australianos hambrientos y Paulinos humanitarios me acosté a las tantas y vine a despertar en un mundo mucho peor, porque en él ya no está ese pedazo de actor que es Ulrich Mühe, a quien descubrí tarde ya con La vida de los otros. Tocado de muerte, supongo.

En este mundo de hoy, Lindsay Lohan y Britney Spears compiten para convertirse en la nueva Kate Moss y relanzar sus respectivas carreras, los Beckham triunfan en la meca de la superficialidad y la tontería denominada también Los Angeles y el peluquín del Trump alcanza nuevas cotas de horror y espeluse.

Total, que no puedo esperar a que lleguen mañana, los Simpson y alguna cosa positiva que llevarse a los ojos. A mi duff y mi donut pongo por testigos.