No ser, ... ésa es la cuestión
Ayer terminó el Festival del Sur, pero esta semana tenemos el de folclore de Ingenio. Yeya se está pensando lo de privar de su obnubilante presencia al club de fans que tiene en El Sebadal durante unos días y Pachi me llamó anoche para explicarme que está mirando billetes, que quiere irse de ruta a la prohibitiva Noruega y que su partida hacia la tierra de los balleneros rebenques, ese yogurazo de Morten Harket, los teniques con forma humana de Vigeland y los gritos de Edvard Munch es prácticamente inminente.
Y aquí es donde surge el tema mencionado anteriormente en otras entradas y relacionado directamente con la última portada del Jueves, me coge por los tobillos, me pega al suelo mientras comienza a excavar un boquete e intenta, posteriormente, arrastrarme por ese mismo boquete hasta el centro mismito de la Tierra o núcleo.
Los diez deditos malignos que me alejan de Gando e intentan hundirme en las entrañas del planeta pertenecen a mi hipoteca, ese ente que más que "mochila de ladrillos" (Carolina del Toro dixit) es un bloque de cemento con el que me boto más allá de La Barra y en marea alta.
Si no fuera por el maldito papel que firmé hace ya dos años y gracias al que me sustraen una cantidad creciente de euros de la cuenta cada mes, ya estaría yo auxiliando a Pachi. O, lo que es lo mismo, escarbando en mis recuerdos de pateos por Oslo y preparando mi hombro para la cabeza de un soldado de permiso en el trenecito que va desde Myrdal hasta Flam, a través de un paisaje de cascadas y bosques luminosos.
Peeero ... la vida es complicada, las obligaciones del endeudado son múltiples, no me llamo Letizia y el triste sino del hipotecado pasa por la reclusión en casa durante el verano, mientras los no hipotecados o los hipotecados con más suerte, mayores ingresos o compañeros de yugo se escapan a Croacia, por ejemplo.
Suspiro, resignada, una vez más, a quedarme en tierra con la maldita hipoteca mientras recomiendo al resto del universo que jamás se deje atrapar por una, que viva la vida loca y que nunca mire atrás, so pena de tornarse en estatua de sal y arder en el infierno.
Obra de Vigeland. Los modelos pensaban, probablemente, en su hipoteca.
Comentarios
(Una cafetería, vacía excepto por tres machurringos en la esquina de la barra, al fondo. Uno de ellos dentro de la barra. Cabizbajos y con aspecto triste y aburrido. El de dentro de la barra comienza a hablar, sin mirar a los otros)
MACHURRINGO C Puedo hacer los sandwiches más tristes esta noche....
MACHURRINGO B ¿Supe antes qué es amor? Ojos, desmentidlo, pues nunca hasta ahora la belleza he visto.
MACHURRINGO A Cómo olvidar esa sonrisa que derretía soles.
MACHURRINGO C Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
MACHURRINGO B Me gustaba cuando callaba, y estaba como distante. Como quejándose, mariposa en arrullo.
(TODOS) (Suspiro)
(Entra una chica, bajita, rubia, con pinta de escritora)
ESCRITORA (enfadada) ¿¿¡¡¡Pero todavía están asi!!!?? ¡¡Que se ha ido esta mañana!! ¡¡Y vuelve el lunes que viene, j*!!
(empieza a repartir tollos hasta que los dos machurringos fuera de la barra salen corriendo -de frente hacia el público, luego giran a su izquierda-, y MACHURRINGO C se pone a hacer cortados)
Publicado por: Machurringo bienintencionado dos | 23 de Julio 2007 a las 09:39 AM
:D
*plas, plas, plas, plas*
(Y no son tollos, que son aplausos admirativos como soles o como ojos de Yeya)
Por cierto, que ya es oficial: se va el jueves :(
Publicado por: Angie | 23 de Julio 2007 a las 10:13 AM
Peor que quedarse atado a la Isla, sin vacaciones, por culpa de la hipoteca es liarse la manta a la cabeza, huyendo de una y quedarse de alquiler, sin vacaciones, fuera de la Isla :(
Ahora, con tanto desayuno informativo como estoy teniendo, me estoy ahorrando una pasta en comida... ;)
Publicado por: Ruymán | 23 de Julio 2007 a las 11:16 PM