Por fortuna, pude ignorar durante el fin de semana que hay un mundial parpadeando hipnóticamente en todas las cadenas de televisión. Gracias a mi personal Pacuco Rosales, de nombre Orlando y que ejerce del profesor de windsurf más paciente de Salinas, con sus escarpines enterrados en el reboso y la coleta rizada tremolando al viento del noroeste.

Sin embargo, también tengo que confesar que he pecado y, aparte de embostarme a tarta de profiteroles de Neketan y requintar mi neopreno, he visto algo de fútbol estos días.

Básicamente, cómo Ghana le ponía la bota encima a los Estados Unidos, el intento de homicidio por ahogamiento de un periodista en el vestuario de la Unión Deportiva y la triste eliminación de la gamla och fria Suecia y de mi dulce Australia.

En el primer caso, reconozco que disfruté de la jaladita de los africanos a los matones geopolíticos del planeta. En el segundo, que todavía no me he repuesto de la visión de los D&G del señor Ramírez, talmente como un azzurro cualquiera, correteando por ese manglar de testosterona, euforia y vandalismo que fue el Estadio de Gran Canaria el sábado. Y en tercer lugar, que pienso condolerme con escandinavos y y antípodas a base de consumo sin tino de tortitas con nata y cafelitos aguados en la Casa de Suecia. Servidos -a ser posible- por ese camarero rubiales de boquita golosa y adusta, que me pone al borde de la tormenta endrocrina detrás de la vitrina con tarta de zanahoria.

Por si se llama Gurb y acaba de llegar de otro planeta, le informo de que hoy se disputa el partido que enfrenta a España contra Francia.

Expertos como Juan El Taxista, mi vecino Floro o Antonio Sánchez, jefe de Deportes de éste su periódico, me tienen al borde de la taquicardia con predicciones y comentarios contradictorios, amén de arranques de pesimismo y chulería alternantes y casi que esquizofrénicos.

Así que creo que aprovecharé que el mundo se detiene a las ocho de esta tarde para ejercer de única asistente a la presentación del último libro de Dolores Campos-Herrero. Y pongo por testigo a los casi cuatro metros de virilidad y carne que son los Mendoza -esta vez sin tanga- de que no habrá poder humano o divino que me acerque a una televisión en este día de ansiolíticos, ronqueras e infartos.

27 de junio de 2006