Me dice el Mendoza Chico que hay machos que valen la pena y están disponibles, pero yo creo que son las pocas excepciones que confirman una regla dolorosa.

Se dice que, en esta sociedad en que vivimos, a cada hombre le corresponden siete mujeres.

Si eso es cierto, sé que el mío anda por ahí con las otras seis de pachanga mientras a mí se me oxidan hasta los pensamientos y me come la hipoteca. Y lo peor es que también sé que, en caso de que se cruzaran nuestros caminos, mi hombre resultaría ser el de Kate Moss: un cretino con el cerebro fundido a pastillas, melopeas y rayas y ganas de yoyar a medio mundo.

Así que, si de mí dependiera, existiría una redistribución periódica del afecto.

Propongo que, cada cierto tiempo, todos los humanos juguemos a una especie de paella universal, como hacíamos en las clases de latín del instituto. Kofi Annan, por poner a alguien al mando, pronunciaría la mágica palabra paella a nivel planetario a través de la tele, por ejemplo, y todos nos sumergiríamos en un gran rebumbio sentimental.

En caso de que se acepte mi iniciativa, abrumadoramente como la resolución anti-bloqueo norteamericano a Cuba, sólo pediría dos cosas: que en el reparto no me toque el señor del piscolabis que me ayuda a aparcar algunas noches y no verme convertida en un despojo humano tras una pelea con las seis copropietarias de mi hombre, al estilo Mamba Negra haciendo amigas, si mi hombre es Viggo.

Canarias7.es - 11/11/2005