Podría ser porque ayer estuve de compras con mi madre en el Hiperdino y la experiencia me recordó a mi infancia, arrumbada en una esquina del Corte Inglés, mientras ella examinaba meticulosamente cada perchero y cada estantería unas quince veces, planta por planta y sin gastarse una peseta.

Con la edad mi madre ha cambiado: ahora parece que quiera hacer frente a la crisis humanitaria en Níger cada vez que llena la nevera. Y eso estresa si una es la porteadora y chófer oficial de la ONG Carmencita.

También podría ser un arrebato pasional. Después de todo, me cojo pasiones un día sí y otro también, como una J-Lo pre-Marc Anthony cualquiera. El amor loco me transtorna con frecuencia, ya sea por un hombre con novia, una canción de Danko Jones o una escena del telediario en la que aparezca Sean Penn visitando a los iraníes. Así que puedo relacionar palpitaciones con sexo.

Sin embargo, me temo que en realidad, lo que me pasa es que sufro una depresión postvacacional. Algo raro, si se considera que no he tenido vacaciones y sólo he visto disfrutarlas a los demás, Zapatero incluido.

Termina agosto y he pisado la playa exactamente cinco veces, he tomado la redacción como mi romería particular permanente y a los camioneros de El Sebadal como compañeros impenitentes de atasco, en vez de sestear pacíficamente en Las Canteras.
Se termina el mes y ni me he dado cuenta. Así que Katrina me ruge dentro, a punto de reventarme la caja torácica.

Canarias7.es - 01/09/2005