Cuando escucho a Ana Rosa Quintana -mujer que publicó un libro con su nombre, que había escrito otra persona, además plagiando a un tercero- felicitándonos a todas e incluyéndose en el colectivo de las mujeres trabajadoras se me enfría un poco el entusiasmo. Se me escarcha, cuando Belén Esteban se esponja toda como si la felicitación fuera con ella.

También me mata un poco el entusiasmo el leer a Javier Moreno en el Pleamar, contando que somos el colectivo que más producto cultural consume y al que menos se tiene en cuenta en la cultura. El sexo que menos participa como creador y gestor, aunque se nos reserve el dudoso placer de ejercer de musas.

En las tertulias con Vargas Llosa había sólo dos mujeres: las escritoras conocidas son minoría, igual que las compositoras, las directoras de cine o de teatro, las artistas en general, ... Javier hablaba de Alma Mahler y otras genialidades en falda que cayeron en el olvido o no se valoraron adecuadamente. Parece que sólo las actrices porno tienen un reconocimiento en su profesión y un prestigio por el simple hecho de ser mujeres, mientras que en el resto del universo, ser hombre es la repera.

Hoy pienso en Camille Claudel y en todas las que, como ella, tuvieron que pasar por el ostracismo social, el escándalo o el manicomio para que yo no me sienta limitada por un cromosoma. En las que desafiaron a las convenciones, como Josefina de la Torre. En las que fueron despedazadas, como Hipatia.

Esta mañana espero que unas cuantas niñas quemen sus Barbies y se pongan el traje de Spiderman e invito a las compañeras a poner su foto en el mural del Canarias7 y a disfrutar de un bonito día.