Recuerdo las polémicas del año pasado y cómo algunos programas televisivos -Homo Zapping, por ejemplo- se fueron a la broma fácil de pintar a las modelos de Cibeles agarradas a una pata de jamón descomunal y con un cinturón de grasa rebosándose sobre el cinto con el que se prendían el pantalón a una cintura que no era de avispa.

Y a mí, personalmente, no me hizo maldita gracia.

Con un índice de masa corporal del 18, las modelos tienen un aspecto tan escuchimizadito como con un 16, en mi modesta opinión. Igual que algunas actrices de Hollywood a las que se considera beldades y que parece que cargan con cuatro quebradizas cañas por extremidades y una calabaza superlativa por cabeza, enfundadas en sus exclusivos modelos de alta costura.

La línea editorial de algunos medios que tratan con celebridades, como People, suele lapidar públicamente con piedras imaginarias a las que se pasan de flacas, como Kate Bosworth o Keira Knightley.

Pero me parecen de lo más hipócrita, porque luego fijan su escrutinio con igual celo en cada centímetro que se ensanchan unas caderas. Y son capaces de criticar a una Renée Zellweger claramente mejorada como Bridget Jones I y encontrar absolutamente fascinante al saco de puritito hueso en el que se transforma en Chicago, por ejemplo.

En fin, que es duro ser mujer en estos tiempos.