Novedades en la categoría Zoo casero

5 Septiembre 2010.
Aquí sigo.
Hoy cumplo 3 años y Loquia se pregunta cómo es posible.
¡Milagro! Eso dice con todo el amor que su corazón humano puede sentir, milagro.
Ya saben eso de que estuve a punto de morir y lo de mis problemas de páncreas y bla guau bla, pero aquí sigo.
En este blog, saludando a mis amigos mejicanos, argentinos, españoles en general y canarios en particular, no vayan a enfadarse mis queridos autóctonos.
Aún no he visto ningún regalo, andan relajados mis compañeros de piso este domingo de menos calor y viento. Bueno, qué le vamos a hacer, pienso en un solomillo, pienso en helado de chocolate, pero me conformaré con un poco de melón y sandía, espero sobrevivir tres años más.
Mis patas se enredan en estas teclas. No sé por qué pero estoy nerviosa, es extraño.
Escucho a La Lupe y algunos de mis millones de pelos se erizan. Me dirijo de nuevo a ustedes sintiendo correr las letras por el blanco y me siento bien, muy bien, pero es extraño.
Estoy viva, sigo aquí sumando para el milagro. El aire me trae olores desde el mercado, el rastro, humanos sacando a pasear ese poco de felicidad que guardan para días como hoy, domingo 5 de septiembre, mi cumpleaños.
Escucho a La Lupe y me sube la fiebre. Me gusta esta humana, me pone de buen humor.
Intento ahora, deberían verme, moverme como ella, pero no puedo, me da un poco de miedo, no me gustaría que Solo y Loquia tuvieran que llevarme al hospital por una dislocación de cadera; hoy no, pero lo intento.
Fever cuando me besas.
Fever cuando escribo y es bueno y extraño.
Sí, quiero vivir tres años más, quizás cuatro, porque este viento me trae olores y sonidos, porque La Lupe hace que mi piel tenga cosquillas y porque ustedes, desde ahí, curan mi páncreas, mi fragilidad.
Fever.

Llegó el viernes por la noche para quedarse el puente, los días de fiesta, el no trabajo de los humanoides. NO. A mí nadie me pidió permiso, al menos no recuerdo que Solo o Loquia me dijeran algo así como: bueno Ofe, vamos a tener visita, un amiguito va a venir a verte, a estar con nosotros estos días, ya verás qué bien lo vas a pasar... NO, no lo recuerdo pero puede ser que sí, mi memoria a largo plazo no es muy buena.
Agallas es pequeño y llegó un poco asustado, pero sólo un poco, porque pronto comencé a sentir sus afilados dientes en mi cara; su lengua en mis tetas y sus ganas de dominarme por todo el cuerpo. Normal, pensé, es un macho. Claro que yo estoy en mi casa, también pensé, e intenté dejarle las cosas claras...
Dos días me costó hacerle comprender cómo funcionan las cosas: ésta es mi esquina, éste mi sillón, ésta mi comida (Loquia me ha ayudado bastante en todo, la verdad, porque Solo ha pasado un poco del asunto), mi juguete, mi calcetín para morder tú no tienes... Después todo ha ido bastante bien. Incluso, y esto entre ustedes y yo y sin sensiblería, le he cogido cariño. Por supuesto no me he dejado dominar. A mí los convencionalismos me gustan tanto como los parásitos, y ya saben que soy una perra desparasitada. Un macho no me pone la pata encima si yo no quiero; y no quiero.
Agallas es un joven divertido y lo he pasado muy bien, la verdad, tenía razón la voz que no recuerdo haberme hablado de su llegada. Ahora se marcha y lo echaré de menos, pero eso será después de dormir dos días seguidos porque, el enano, me ha dejado muerta.

Lametones algo tristes de una madre de alquiler.

Hola amigos ciberlectores. Supongo que os habréis preguntado dónde he estado metida ya que no he actualizado mi blog en muchos días.

A mi me gustaría deciros que he estado haciendo mi primer ocho mil en las cumbres del Himalaya, que me fui a surfear las grandes olas en Hawai, o que he pasado una semana de safari fotográfico en Kenia... pero no, todo esto lo he vivido en mis sueños perrunos, la realidad es que he pasado unos días muuuuy aburrida porque se estropeó el ordenador. Por lo visto el técnico primero le dijo a Solo que dos días. Luego le dijo que una semana porque estaba lleno de virus (no entendí bien si los virus los tenía el ordenador o el técnico), y al final fueron tres días más una semana.

Así que he estado haciendo zapping en la estúpida caja tonta: friéndome el cerebro con programas cutres, o poniéndome nerviosa cada vez que veía el especial de economía en las noticias. Me preocupa los tintes dramáticos que está tomando el asunto, porque nos acaba afectando a todos, sí, sí, a todos. Yo también veo peligrar mi pienso Ultra Allergen Free de Hills. Es que soy así de fina. Aunque si tengo que comer arroz con pan, pues también, que un poco harta de tanta fineza estoy.

También he leído algún buen libro -ahora estoy, como Solo, con lo del realismo sucio, ya saben, Carver, Fante, Bukowski-; y he dormido mucho. Pero ya era hora de ponerse las pilas y comenzar a dar caña que es lo que a mí me gusta. Por cierto, y para ir calentando motores, este personaje, bigotitos, que hace un par de años fue presidente de España, parece que está ciego y sordo, ¿no? Desgraciadamente no está mudo, porque suelta unas perlitas tales como que "lo del cambio climático es algo poco importante, cercano al comunismo, y que está por ver que el hombre sea el responsable". Yo lo que pienso es que este humano de bigotitos y dos mil abdominales diarias -jeje-, tiene preparada una nave espacial para marcharse a vivir a otra galaxia cuando la cosa se ponga fea de verdad, cuando ya sea demasiado tarde y el Planeta diga su última palabra. Por eso le animo a que no se demore y despegue cuanto antes. Que se marche lejos, a algún lugar muy, muy verde, pero no azul.

No creo que sorprenda a nadie si digo que los perros -y yo en particular-, dormimos muchas horas al día. Yo me activo normalmente por la noche, bien tarde, y algunas madrugadas me pongo a correr por la terraza como perra que lleva el diablo en busca de algún hueso escondido por los macetones. A Solo y a Loquia no le hace ni poquito de gracia, y a menudo, uno de los dos sale a tirarme la bronca con frases tan cursis y estúpidas como: "A dormir, a dormir", o "Venga pichipi a dormir, a dormir". Todo esto con un tono de voz agudo como si le estuvieran hablando a una perra desparasitada y además imbécil, pero bueno, supongo que eso lo hace el amor y no voy de dura, yo también los quiero aunque me hablen así.

De todas las horas que puedo disfrutar del sueño, la que más me gusta es la hora de la siesta, y me parece que esto lo comparto con muchos humanos. Una hora boba ¿no creéis? Después de comer, con el calorcito, los ojos se van cerrando, y aparecen casi por sorpresa los ronquidos y ya no te pu e des re sis tir has ta que... los ruidos del verano. ¿Qué ruidos?, pues lo normal es que sean de dos tipos: o los basureros y su camión de la basura, o los niños y sus chillidos de niños. Lo he pensado muchas veces, pero aún no sé cuál de estos desagradables ruidos me molesta más. O dicho de otra manera, qué personaje me resulta más ingrato, el niño gritón mal educado, o el basurero gritón mal educado. Puedo soportar que casi cualquier humano se acerque a mí y me toque, me acaricie, me haga tonterías diversas también, pero cuando uno de estos niños de voz aguda y grito horrible fija sus ojos en mí, je, ya tiene que correr para cogerme. Los gritos de los basureros no son agudos, todo lo contrario, son más bien como rebuznos graves que siempre acaban con alguna palabrota y risas como rebuznos también.

Bueno, supongo que tanto niños como basureros cumplen su función dentro de la comunidad humana, pero a la hora de la siesta, o Donkey Hour, como le gusta decir a Loquia, una perra como yo, se plantea esa función.