Archivos Julio 2008

Hoy voy a hablar de Vela y de jaime. Ella es una perra de raza pastor alemán, y él es un humano... cómo definirlo... a ver... de momento voy a decir que es un humano.

Vela arrastra una historia muy triste, una historia de maltrato cruel, ese tipo de maltrato que sólo es capaz de dispensar un humano. jaime, en cambio, es un joven humano prometedor, militante de un partido político que como afición compartida con otros amigos tiene la de matar gatos.

Vela tiene diez años y vivía en casa de sus propietarios en Güimar, en el sur de Tenerife. Un día su propietario decidió que ya no le servía porque era muy mansa, porque se portaba "demasiado bien" y no sabía cuidar la casa, y así, después de tanto tiempo, sin más, la regaló a un agricultor también del sur de la isla. A partir de aquí es donde esta historia se enturbia. Este agricultor cuenta que al cabo de tres días desde la llegada de Vela a la finca, salió a ver a "los cochinos" -ella dormía al lado, casi al raso- y vio que uno de los cerdos tenía heridas, o eso le pareció a él, cogió un palo y sin meditarlo mucho le "pincho" la panza a Vela "porque no pudo darle bien porque estaba lejos". Dice que Vela se fue corriendo, saltó la vaya, y ya no la vio más... a este hombre le enseñan un video para que vea el estado en el que quedó Vela y dice "que esa no es, que no la reconoce"... Aunque pueda parecer lo contrario tras ver las fotos de Vela, esta historia tiene final feliz, y ni el ácido que vertieron sobre ella, o las cuchilladas, acabaron con su vida. Vela fue recuperada por otra clase de humanos de la asociación ADDANCA (Asociación para la defensa de los derechos de los animales y la naturaleza en Candelaria), y después de una larga recuperación, ahora está así de bien físicamente, aunque la tristeza y el miedo quizá nunca se marchen de su recuerdo. Otra asociación protectora de animales llamada Sirius, ha llevado a cabo una campaña de recogidas de firmas para intentar que se haga justicia, que pague sus deudas de maltrato el humano que le hizo eso a Vela, porque la jueza archivó el caso, y el ayuntamiento ha mirado para otro lado. Y en eso están...

Jaime ferrero es un joven humano guapo, político, conservador -eso pone en su currículo-, que se divertía con otros amigos también jóvenes, políticos -del mismo partido conservador-, matando gatos; ah, y sacándose después fotos, por tener un recuerdo, claro. A mí sus ojos me dan miedo, y si intento imaginarlo con su futura familia paseando, con los hijos cogidos de la mano... no dejo de ver la sangre en su camisa rosa y su pantalón, aunque quizá, con el tiempo todo se olvide, su ropa se lave muy bien, y a sus hijos les regale algún gatito o incluso un perro por navidad. Seguro le serán de gran ayuda cuando al salir de su futuro despacho el estrés sea grande y él necesite relajarse...

Quizá alguno de estos dos casos ya es conocido por los lectores, pues no son recientes en el tiempo, pero ¿acaso importa eso?, ¿cuántas perras como Vela estarán sufriendo lo mismo que ella ahora, en este instante?, y ¿cuántos humanos cómo jaime andan sueltos?

Creo que llamar animales a éste tipo de humanos torturadores y asesinos es una gran injusticia. Ningún animal, salvo el ser humano, es capaz de actuar con esa racional brutalidad. Para mí simplemente son humanos del tipo escoria, tristes y miserables humanos, ni más, ni menos.

Había un buitre, picándome los pies. Ya había desgarrado las botas y los calcetines, ahora picaba ya la carne de los pies.

El buitre nos había escuchado durante la conversación, mirándonos sucesivamente a uno y a otro. Entonces me di cuenta de que lo había entendido todo, salió volando, se paró a cierta distancia y se inclinó para tomar impulso, luego introdujo el pico en mi boca como un lancero y me atravesó. Mientras caía hacia atrás, sentí, liberado, cómo se ahogaba sin salvación en mis entrañas, inundado en la sangre que se derramaba a torrentes.

Lo veo en todos los periódicos, y por la tele en la hora del almuerzo humano, y en la hora de la cena, y cuando Solo y Loquia desayunan allí vuelve a estar, en la noticias de la mañana...

... y es guapo hasta para mí que sólo me emociono cuando veo una grupa bien musculada y un pecho ancho y resistente. Pero es que él tiene algo, se le ve tan seguro en su papel, en su lugar, que allá donde va conquista, la gente confía en él, lo quiere.

Es negro y está buscando algo. Viaja por muchos países en busca de amigos, de aliados que lo ayuden cuando encuentre lo más preciado para él, su tesoro. Fue a ver a militares de su mismo país que están en una guerra que inició su mismo país. Fue a ver a militares de otro país, que están en una guerra que dura cincuenta años y que los enfrenta a hombres mujeres y niños que no son militares. Y por último lo he visto en Alemania, saludando a muchos humanos que se emocionaban al verlo y al oírlo decir: "Soy un ciudadano del mundo".

Es hombre, guapo, negro, y está buscando ser el jefe de su país; el que más mande, The Boss, como dicen en ese país -es que con esto del 25 de julio estoy practicando un poco de inglés...- .Yo creo que lo tiene fácil, su genética es buena, nació con las herramientas necesarias para triunfar hoy en día, no como yo, enana de nariz aplastada que ronca como un motor mal engrasado. Él es un triunfador, y dicen que es el único que puede cambiar el mundo... ¡madre perra, qué presión! Yo creo que él tiene un truco para enamorar, un truco del que me di cuenta por casualidad.

La otra noche, Solo se quedó dormido en el sillón con la tele encendida pero sin sonido, y ahí volvía a estar él, Barack Hussein, agitando las manos y ladeando la cabeza con sonrisa ante una enfervorizada masa de gente. Pero, curiosamente, ahora a mí no me enamoró. ¿Qué habrá pasado?, me preguntaba. ¿Se habrá puesto su piel más blanca, más negra, su traje está arrugado, su corbata sucia? Pero no, no era nada de eso lo que limitaba mi enajenación, era algo más simple y a la vez preocupante, no tenía voz, no lo oía hablar con esa voz grave capaz de encantar no a una serpiente idiota, sino a mí, a Ofelia. El hombre guapo, negro, que busca, ahora era mudo, y su poder sobre mí se había terminado...

... ahora pasó a llamarse Obama, humano político americano de origen africano. Guapo, mulato, y que busca ser presidente de Estados Unidos. Un humano político más, un héroe menos.

De paseo con Loquia y las bolsas de basura que cuelgan de la correa y sirven para recoger lo que yo suelto, cago. Sí, vale, escribo en el ordenador y tengo un blog, pero la que se ocupa de mi mierda es ella; ya podéis llamarme perra desconsiderada y snob.

Me atraen especialmente las cáscaras de las pipas que voy encontrando por el suelo, me gusta la sal. Y en esas estaba cuando... ¡clank!, a mi lado cae una figura metálica con forma de oso de unos siete centímetros. Levanto la vista y veo a tres humanos y un carrito. Una mujer rubia, delgada, y madre. Un hombre alto, moreno, y padre. Y un niño... hijo. Voy a morder al oso y Loquia se adelanta, coge la figura y se la da a la guapa y esbelta humana; ¡vaya con los reflejos de Loquia! El padre bronceado sonríe, la madre educada da las gracias con la boca un poco cerrada, y el niño llora mientras le colocan la figura metálica del oso a modo de broche en la solapa de la rebeca.
La posible familia da unos pasos y saluda a otra posible familia; también altos, delgados, guapos -o casi- y... ¡acompañados del oso! Estoy aturdida, ahora veo osos por todos los rincones: bolsos, carteras, colgantes, pulseras, gafas, anillos y broches de niños... Pasamos en nuestro recorrido por delante de una casa con la fachada pintada de negro y plata y con un oso grande decorando la entrada. Dentro osos y humanos se ven a través de unas puertas de cristal muy limpio. Fuera más humanos hacen cola para entrar...

Llego a casa y no me quito al oso de mi braquicéfalo cráneo ni la sal de la garganta. Bebo agua, reposo mis tetas sobre el refrescante suelo y pienso... religión curiosa la que profesan estos humanos adorando al anodino oso, aunque a decir verdad, a mi me gusta más que el humano sangriento clavado en la cruz.

Una Elefanta pasa por delante de una tienda de ropa, en el escaparate un cartel anuncia: Tallas grandes. Tras un mostrador de vidrio con luces de colores, una Pava con pestañas postizas la recibe:

-Buenas tardes. ¿En qué puedo ayudarla? -dice la pava con sonrisa burlona.
-Hola, qué tal... necesito un bañador -responde la elefanta mientras mira la ropa que está colgada.
-No tenemos de su talla -espeta la pava frunciendo los labios.
-¿Cómo dice? Pero si en el escaparate hay un cartel que pone tallas grandes.
-Sí, pero usted necesita una Supergrande, y nosotros no vendemos eso -contesta moviendo la cabeza a modo de negación mientras vuelve a sonreír, la pava.
-¿Entonces mi talla no es la grande, sino la supergrande? -dubitativa la elefanta-; ya entiendo ¿Y dónde puedo comprar ropa de mi talla? Soy nueva en la ciudad y no sé dónde ir -pregunta ahora con la vista hacia el suelo, entre confundida y resignada.
-No tengo ni idea -responde contundente y maleducada pava.

Elefanta sale de la tienda con un andar lento, balanceando la trompa sin sentido aparente. Mientras, desde la puerta de la tienda y fumando un cigarrillo la pava piensa: "Buena suerte, elefanta, buena suerte".

En la ciudad donde vivo -Santa cruz de Tenerife-, hay una rambla por donde pasean muchos humanos y muchos perros que tiene nombre de un humano militar del pasado, de un hombre que se llamó franco. También hay un monumento con ése mismo nombre, un monumento muy grande -a mí me lo parece desde mi perspectiva a ras de suelo-. Paseando he oído a muchos humanos decir que les gustaría que la rambla se llamase de otra manera, quizá Rambla de las islas canarias, o Rambla de la fraternidad, y que quitaran el monumento porque dicen que ese señor que fue general también fue un hij... bueno, que fue muy malo.
Otros humanos -que además son políticos- se lo han pedido al alcalde, y el alcalde y sus amigos han dicho que de momento no, que no es necesario, que no es urgente, que hay cosas más importantes que hacer antes...

A mí me gusta ir paseando por esa rambla hasta el monumento, es una de mis rutas preferidas. Sobre la estatua suelen haber palomas cagando y todo se ve verde. No sé si por el color y la humedad, o por ver a las palomas, a mí también me dan ganas de cagar y siempre me cago delante de franco, vamos, de su estatua monumento.

He leído en un periódico que trajo hoy Solo, que el alcalde de Santa cruz y sus amigos se lo van a pensar durante seis meses y luego van a tomar una decisión. Seis meses es medio año, ¿verdad? Debe ser una decisión importante porque parece que además de estos seis meses ya llevan unos años pensando lo mismo. ¿Será por eso que el señor franco se ha puesto verde?

Yo, por si acaso, esta mañana voy a hostigar un buen rato a Loquia hasta conseguir que me lleve por la rambla a ver a franco. Nunca se sabe con los humanos, quizá el alcalde y sus amigos lo piensen mejor y maten a las palomas, limpien el verde, y a mí ya no me den ganas de cagar allí porque no me pueda relajar.

Este humano viejo, con el pelo blanco, y con pequeños colmillos afilados que le salen de entre las comisuras de los labios -es que soy una perra muy observadora-, es ratzinger y es papa; no papá, sino papa, que es casi lo mismo para los humanos seguidores de la religión cristiana, pero no lo mismo... Uff, cojo aire por mis orificios barquicéfalos y me explico bien.

El papa ratzinger es como el padre de todos los seguidores del cristianismo, es el jefe de la rama mayoritaria: el catolicismo. Aunque también hay otra rama del cristianismo como es el protestantismo... bueno, que yo no quería hoy ir por ahí, sino por aquí, es decir, por el video que pongo a continuación:

... ratzinger ha estado en Australia, y entre otros lugares ha visitado una reserva de animalillos exóticos y endémicos del lugar: koalas, canguros etc. pero lo que más me ha sorprendido es verlo acariciando una serpiente, porque, aunque yo no conozco mucho la religión cristiana, sé que la serpiente representa el mal en la tierra y la tentación de los hombres. Claro que pensándolo bien, quizá el papa se haya olvidado de esa parte de la historia cuando escuchó -de voz del joven y guapo cuidador-, el nombre de la serpiente: Sebastián. ¿Qué pasa?, ¿no lo cogen? San Sebastián fue el santo mártir guapo, joven e imberbe, que eligió ser soldado de cristo antes que soldado romano, y por eso lo mataron (¡santa madre perra!, tengo que dejar de leer tanta wikipedia).

A mi me cuesta entender que un bicho alargado, que se arrastra por el suelo y que se le cae la piel a cachos -hablo de la serpiente- una vez al año (a veces veo los documentales de la dos antes de quedarme frita en el sofá), sea tan mala cosa para los humanos. Desde mi punto de vista perruno, me parece mucho más feo el señor viejo, canoso, y de dientes afilados que se llama ratzinger; papa y Jefe espiritual de los cristianos católicos.

No creo que sorprenda a nadie si digo que los perros -y yo en particular-, dormimos muchas horas al día. Yo me activo normalmente por la noche, bien tarde, y algunas madrugadas me pongo a correr por la terraza como perra que lleva el diablo en busca de algún hueso escondido por los macetones. A Solo y a Loquia no le hace ni poquito de gracia, y a menudo, uno de los dos sale a tirarme la bronca con frases tan cursis y estúpidas como: "A dormir, a dormir", o "Venga pichipi a dormir, a dormir". Todo esto con un tono de voz agudo como si le estuvieran hablando a una perra desparasitada y además imbécil, pero bueno, supongo que eso lo hace el amor y no voy de dura, yo también los quiero aunque me hablen así.

De todas las horas que puedo disfrutar del sueño, la que más me gusta es la hora de la siesta, y me parece que esto lo comparto con muchos humanos. Una hora boba ¿no creéis? Después de comer, con el calorcito, los ojos se van cerrando, y aparecen casi por sorpresa los ronquidos y ya no te pu e des re sis tir has ta que... los ruidos del verano. ¿Qué ruidos?, pues lo normal es que sean de dos tipos: o los basureros y su camión de la basura, o los niños y sus chillidos de niños. Lo he pensado muchas veces, pero aún no sé cuál de estos desagradables ruidos me molesta más. O dicho de otra manera, qué personaje me resulta más ingrato, el niño gritón mal educado, o el basurero gritón mal educado. Puedo soportar que casi cualquier humano se acerque a mí y me toque, me acaricie, me haga tonterías diversas también, pero cuando uno de estos niños de voz aguda y grito horrible fija sus ojos en mí, je, ya tiene que correr para cogerme. Los gritos de los basureros no son agudos, todo lo contrario, son más bien como rebuznos graves que siempre acaban con alguna palabrota y risas como rebuznos también.

Bueno, supongo que tanto niños como basureros cumplen su función dentro de la comunidad humana, pero a la hora de la siesta, o Donkey Hour, como le gusta decir a Loquia, una perra como yo, se plantea esa función.

Mis padres vinieron a canarias porque los humanos con los que vivían en Francia murieron. Los trajeron en avión, dentro de unas pequeñas jaulas -de otra manera no se puede-, pero con aire acondicionado. A lo que hicieron mis padres se le llama emigrar...

Mis antepasados fueron utilizados por clases humildes en peleas de perros contra toros, pues se trató de una buena forma de ganar dinero durante siglos...

Hola a todos los desconocidos lectores de Canarias7.es. Mi nombre es Ofelia, soy una perra, y éste es mi blog -por si alguien en este inicio anda todavía despistado-.