Bingueros

Y se fue. Y son su partida, una tranquilidad abrumadora se ha hecho en mi casa. Quien dice tranquilidad, puede decir tristeza y apatía. Porque aunque es cierto que es un "desinquieto", un "golisnión" y un "perretoso", no es menos cierto que su risa se echa en falta pues te contagiaba casi sin querer de su alegría embriagadora.
No tardaremos en vernos, apenas un mes, y así poder pelearnos diciendonos "nos tenemos cogidos por los huevos mutuamente, así que no tiremos mucho..." y gritarnos a la cara como dos hermanas, que diría Ivan Ferreiro. Extraña relación de amor y odio, de una de cal y otra de arena, relación filial irreconciliablemente férrea.

Su visita ha sido extraña, larga, musical, cansada, alcóholica, con mucho pollo y poco queso. Hemos ido de vicio en vicio, proclamando la independencia de las islas en plena metrópolis, conociendo a "Tacones Lejanos", proclamando reinas del carnaval a mansalva, metiendonos en peleas de navajeros brasileños, intentando no armar escándalo al llegar a casa, metiendonos palizas al "Super Smash Bros", haciendo fotomontajes con el bendito "Photoshop" (porque nuestra vida es más complicada que Queer as Folk), enamorándonos de los dependientes de Zara (él) y de las amigas de nuestras amigas (yo) y bebiendo ron barato venezolano para acabar culminando una visita más que esperada en un decadente bingo rodeados de humo de tabaco negro y ludópatas viudas jugándose su exigua pensión.

Y que noche la de anoche. Cervezas y cartones entre cinco inocentes jóvenes semivírgenes en eso de los juegos de azar. Después de subir a pelo todo el paseo de Extremadura imaginándonos como sería nuestra vida al salir con 14.000 € bajo el brazo, llegamos al bingo más cutre del Imperio Español (y parte del extranjero) dispuestos a llevarnos el acumulado. Una voz sumamente erótica, como de línea caliente, cantaba las bolas mientras mi visita replicaba su mala suerte: "Chacha, sacude bien la talega porque me levanto con la chola y te doy por las canillas". Y así, entre risas, miradas de odio del fumador vicioso de atrás, comentarios hilarantes y cervezas gratuitas nos quedamos sin acumulado, sin los 14.000 € y sin baile de la victoria a lo Mauricio Colmenero.

Y ahora, recién llegadita del aeropuerto, después de que una viajera del Metro de Madrid (el metro que toda ciudad quisiera tener cuando sea mayor) me cantara a grito pelado "Wonderwall" de Oasis, solo pienso en Lanzarote. Because maybe, you're gonna be the one that saves me, and after all, you're my wonderwall...

Brian Sílfide, te llamo esta noche.