Juro que la vi guapa

Torremolinos y olé. Allí reina la pachanga y las maricas de discotecas. No hay bares, hay cuartuchos semisótanos con los suelos pegajosos por el ron cola, el sudor y las eyaculaciones furtivas. Al momento te sientes rodeada de gays pueblerinos con pocos modales y voces estridentes, lesbianas horteras con botas de pelos en primavera (calor me dio de solo verla), viejos erectos cazando pichones y guiris de color casi fucsia de tanto sol malagueño. Cuartos oscuros, condones, barreras protectoras y alcohol. Mucho alcohol.
Tanto alcohol que llegas a comprobar ese dicho patrio que afirma que "no hay mujer fea sino copa de menos". Yo juro que la vi guapa. De cerca, de lejos, con luz y a oscuras. Lo juro por lo que más quiero, lo juro por todos los menceyes y guanartemes del país (como las papas). Mi estado de enajenación tenía que ser memorable, aunque tampoco recuerdo bien cuantas copas cayeron. Yo solo recuerdo que era guapa. Lo vuelvo a jurar.
Dos meses después, hace apenas una semana en el Orgullo LGTB de Madrid, nos volvimos a ver. Ella (llamemosla Isabel, para disimular) venía con la intención de "dejarme seca"(literal). Y yo más contenta que unas chácaras (castañuelas es un godismo y ya van tres paréntesis en tres líneas). Y ahora juro, o más bien confieso, que Isabel era fea. Y de simpática, agradable o inteligente no tenía nada. Sobretodo de inteligente. Y el error de no irme con ella al baño en el suburbio aquel del sur se convirtió en mi mayor acierto del año. ¡Já!. Creo que mi subconsciente en aquel momento envió señales a mi líbido para que no accediera a su invitación sexual. Impregnó en mis nueronas un NO con luces de neón. Y me alegré solo cuando comprobé como era en realidad, porque vuelvo a repetir que juro que la vi guapa.

Debí hacerle caso a Second, que él si que mantiene el sentido de la belleza intacto aunque se beba hasta el agua de los floreros.