Bollo's LoveStyle!

"Ven a desayunar conmigo". Así rezaba la camiseta de la mujer más impresionante de todo el orgullo madrileño. Vale, no era la más impresionante, pero sí la que más me gustaba y con eso me vale.
No voy a describirla, pues no quiero entrar en guerra con mis hormonas locas tras mucho tiempo de sequía genital. Pero les digo, era mucho más guapa que Isabel. Lo juro (que se me da bien jurar).
Me la encontré en medio del la manif(i)estación, a la altura del cruce entre la calle Alcalá y la Gran Vía, subida en un andamio, agitando los brazos y empapandose con agua. Mi miss camiseta mojada. Y no era lo único que tenía mojado. Ñam.
Luego entre las drogas y el alcohol, la perdí. No desayuné con ella, ni siquiera compartimos algo más que un poco de saliva. Ni una palabra interesante, ni una mirada coqueta. Nada.
Así son las historias de la celebración del orgullo maribollo. Llegas, eliges y vences. Saliva, sudor, flujos y orgasmos si hay suerte. Se acabó. Mañana si te veo no me acuerdo, o si me acuerdo pero hago como que no. Para hacerme la interesante, la que se ha liado con miles y ya no recuerda ni la cara de la de anoche. Mi pedantería me delata.
Sí, somos unas promiscuas, lo reconocemos pero no estamos muy orgullosas de eso. Nos queremos quitar ese estigma a toda costa y para ello hacemos locuras como irnos a vivir con alguna a las dos semanas de conocerla o como pedir matrimonio a sabiendas de que eso se acabará al poco tiempo. Y es que somos una ilógicas, o en su defecto unas temerarias. Pero yo me desmarco de ese estilo de vida. Quiero ser promiscua sin intentar disimularlo, quiero descubrir lo que es el amor por fascículos, que mis sábanas huelan a mezcla de perfumes femeninos y que mi boca no vuelva a jurar amor eterno a nadie. Como mucho un cariñito efímero, unas palabras simpáticas en el momento justo y cuando me despierte, no quiero que sigas ahí. Que luego las sábanas agarran tu olor y no te vas nunca de mi cuarto.

Y así que se de por inaugurada la categoría de amores y desamores. Sin más.