Entremesas

Escribo estas líneas aún impresionado con la película Searching for sugar man que vi en la noche del sábado en los multicines Monopol (versión original subtitulada, dos euros la entrada; aplausos). Como no soy crítico de cine, ni creo que le pegue a todo a estas alturas del partido, no voy a desmenuzar aquí una pobre redacción de aprendiz sobre lo visto, y mucho menos ejercer de spoiler (el que te jode la película contándote el final).

Sólo diré (esto del "sólo diré" es una coletilla para echarse a temblar; suele preceder a un larguísimo coñazo) que si no es la película que más me ha gustado en la vida (aún está por ver que se puedan superar los padrinos, el doctor Zhivago -y no, no es una película sobre un terapeuta de zapatos caros- o, qué se yo, Barry Lindon), está entre ellas.

Son estas unas líneas impresionadas, ya se dijo, y de urgencia, pues según me asegura el pigmalión de esta experencia, mi querido amigo Chema Ayaso, la película se retira de la cartelera hoy mismo, domingo 12 de mayo. Os desvelo un pequeño secreto, pero no agrego el vínculo para no consumar el spoilerazo. La cinta está íntegra en Youtube, y los que entienden inglés la pueden y deben ver, siempre que tengan el pc conectado a un buen amplificador -sin él sería cagarla de mala manera-, pero no la he encontrado subtitulada en español. Y es necesario entenderlo todo, sobre todo las letras de las canciones.

Que no les eche para atrás, por favor, que se trate de una cinta documental (óscar en su categoría) o que el director sea de pallá pal coño, porque es tan perfecta en la línea argumental y en el aspecto técnico que parece que estamos viendo una biopic rodada con actores. Me quedo con la duda sobre la completa honestidad del contenido, y no en referencia a determinar hasta qué punto es cierto todo lo que se cuenta -te engañan a conciencia, pero es de agradecer-, sino cuánto se calla . Me gustaría decir más en este aspecto, pues llevo toda la mañana investigando (por ejemplo, ¿por qué Sony Music tiene los derechos?), pero temo joderla, y creo que lo mejor es ir a verla sin tener ni pajolera idea sobre de qué va. Recuerdo que así fui a ver El silencio de los corderos en 1991 y aun llevo la sorpresa en el alma.

Una última aclaración: no es sólo una película para melómanos, ni mucho menos, aunque los amantes del rock lo pasarán en grande con el descubrimiento, a la altura de un Dylan temprano, de un Don Mclean un poco menos gandul o de un Lou Reed acústico (¿qué es la canción que da título a la película sino la precursora de I´m waiting for the man, por cierto, ahí lo dejo, escrita tan sólo un año antes (la de Rodríguez)?. Es una película que no tiene nada que ver con lo que hemos visto hasta ahora y un oasis de optimismo en el charco en el que andamos metidos. Vayan a verla, por favor, les juro que no se arrepentirán.

Aquí les dejo el trailer.

(imagen desde mi habitación)

El Gran Hotel Bahía del Duque Resort (me costó varias tomas de vídeo aprenderlo de corrido, no se vayan a creer) se encuentra en el sur de la isla de Tenerife, en el paseo Marítimo de la Playa del Duque de Costa Adeje. Es un descomunal complejo "cinco estrellas gran lujo" compuesto por dos hoteles, el Gran Hotel Bahía del Duque "propiamente dicho" y el hotel Las Villas.

Se construyó en 1993 y su última reforma data de 2007. Ocupa más de 6.000 metros cuadrados de una antigua plantación de tabaco (de ahí salía la marca de tabaco negro Coronas, muy apreciada en la península) y cuenta con 40 villas, 46 suites y 356 habitaciones (310 dobles) repartidas en siete pisos de edificiaciones coloniales construidas en perfecta armonía con el paisaje y trufadas de jardines botánicos con especies autóctonas. Ha recibido varios premios de sostenibilidad a lo largo de su breve historia.

Aquí no tenemos a un nombraco americano con corbata tejana de respaldo tipo Hilton o Marriot; la propiedad es una empresa 100% canaria que se llama la Compañía de las Islas Occidentales (CIO) ¿fundamentalismo chicharrero, quizás? Nooooo, me apunta, con sabiduría, mi querido amigo José Carlos Marrero, nuestro hombre en la isla vecina: "Es un nombre muuuy antiguo registrado por los abuelos del actual presidente, y se refiere a TODO el archipìélago de las islas Canarias,que por aquellos tiempos y por su ubicación eran las islas occidentales del continente africano".

El actual presidente de la CIO es Francisco Javier Zamorano Sáenz -para los amigos Fachi Zamorano- , que ha creado y desarrollado la cadena hotelera de lujo The Tais Collection. Tampoco este nombre es una extravagancia; el padre de Francisco Javier era un respetado empresario tinerfeño -de esos a los que aún hoy la gente sigue mentando con el don por delante-, Luis Zamorano Tais, y Tais es pues el apellido de la abuela materna del presidente. Dicen fuentes bien uniformadas (de la guardia civil, no, es coña) que Zamorano está actualmente sopesando de forma muy seria la construcción de nuevos hoteles en el Lago Di Como (Italia, ya saben, donde vive George Clooney) las islas Galápagos, Ecuador y Cuba. Ya desde aquí le digo que si necesita que le perite algo para la inauguración, intentaré hacerle un hueco en mi agenda.

La historia de la familia Zamorano y del imperio del tabaco reconvertido con éxito en hotelero es fascinante, más si se sopesa la juventud y audacia de Fachi (si se me disculpa la confianza). Para los interesados, adjunto esta ilustrativa entrevista que hicieron al empresario a principios de la década, donde encontrará datos de primera mano.

Bien, como ya expliqué en la primera entrega de este post, a finales del pasado mes de septiembre tuve el placer de ser invitado por la dirección, a través de su eficaz rrpp Armando Pinedo, a disfrutar de un fin de semana gastronómico en el hotel, conocer el lugar -que es de lo más maravilloso que he visto en mi vida- y dejarme mimar de forma cuasiobscena por el personal y por el chef del restaurante Las Aguas, Braulio Simancas. Muchos son los recuerdos -la tranquilidad, la majestad de los árboles, la paz florentina del spa, las barrigas descomunales de los ex soviets...- , pero para lo que aquí interesa, más prosaico, los desayunos sera algo que le contaré a mis nietos, por ejemplo. O el pámpano a la sal que nos atizamos en un soleado mediodía de sábado con una chica que cantaba canciones de Sade Adu a pocos metros.

Lo apunté un poco en la entrega anterior, pero para los rezagados, repito: al contrario de lo que ha ocurrido en Gran Canaria, donde primero pusimos los hoteles y ahora intentamos llevar la gastronomía, en Tenerife eso de barriguita-llena-corazón-contento se lo tomaron en serio desde un principio, y en Adeje siempre -bueno, un siempre relativo, desde el inicio del boom turístico- se mimó la buena restauración, incluso en la época del duque (porque hubo un duque, claro que lo hubo, aún está su casa presidiendo la playa; dicen que sus cocheras escondían una colección de haigas que hacía palidecer a la que tenía Bogart cuando hacía de magnate en Sabrina- ya había buenos restaurantes.

Total, les decía que a principios de los noventa los Zamorano tuvieron la acertada visión de que del tabaco no iban a vivir muchas generaciones más -clarividencia- y apostaron muy fuerte por crear un hotel al que no pudiera hacerle sombra nada a este lado del mundo, y vaya que si lo hicieron. Afirma la leyenda que hasta Felipe González se contó entre los padrinos del proyecto. Bien, pues con el hotel en marcha, y para no desentonar en tal tradición culinaria, La CIO contrató nada más y nada menos que el laureado chef Salvador Gallego para que dirigiera sus cocinas.

No sé lo que tardó la competencia de las inmediaciones en fichar a otro cocinero estrella, en este caso, el Abama de los Polanco a Martín Berasategui; ¿resultado? pues maravilloso para ambos -que suele ocurrir cuando la competencia sirve para crecer y no para apuñalar- la zona se convirtió en un gran reclamo para los millonarios rusos, que son los últimos que quedan y no se cansan de gastar, y así está ahora el Sur de Tenerife, montándose a base de rusos a los que le importa un carajo cepillarse cinco magnum de Moet por noche a 3.000 euros la unidad y con propinas de esquizofrenia.

Daré mi opinión: salvo honrosas pero escasas excepciones, mientras tanto, en esta isla nuestra, seguimos con hoteles en cuyas cartas, ancladas en los setenta, triunfan las vueltas de carne en salsa española, el cóctel de gambas. los macarrones a la boloñesa, el cachocarne y el lenguado meunier ultracongelado). Cojones, es que te pone de mala leche.

Ahora, el Bahía del Duque ha dado un nuevo paso y ha decidido crear a su propio Salvador Gallego (vuelvo a dar mi opinión; me imagino que el laureado chef no era barato precisamente, y abarcaba tanto que poco podía apretar). Para ello, Zamorano ha echado mano del jovencísimo Braulio Simancas, que ya triunfaba con su restaurante El silbo gomero en Santa Cruz capital, y lo ha puesto al frente del restaurante bandera del hotel, Las Aguas. Allí cenamos como el mismísimo duque el sábado 22 de septiembre, entre otras cosas, lo que puedo mostrar:

Carpaccio de corvina con granizado de tomate y pequeña ensalada de germinados.

Lomo de cherne sobre arroz meloso amarillo con emusión de mojo de aguacate y cilantro.

Canelón de cochino negro, consomé de papas y aroma de trufa.

Además de sorprenderme por su juventud y humildad, Braulio Simancas me cautivó por su compromiso con el producto local, con lo que ahora se viene a llamar la cocina de kilómetro cero (lo puso de moda el Noma de Copenhage, un restaurante que precisamente ahora no está para tirar cohetes como todos ustedes sabrán). Vuelvo a mi perorata: A mí me parece que, si hay una posibilidad de redención frente al turismo, al menos desde la perspectiva gastronómica, tiene que venir por ahí, por ofrecer producto autóctono de calidad. Si nos empeñamos en que coman de franquicia, poco podemos diferenciarnos de otros destinos con más alicientes que el nuestro, que por mucho runrun sigue siendo el sol y mar, verde palmar, gran canaria, frol (sic) galana.

Bueno, y con el vídeo adjunto que pretende completar mi visión de la visita, y agradeciendo de nuevo que la CIO se acordara de mi periódico y de mí, cierro por hoy el chiringo deseándole a todos muy buen apetito como es costumbre, en esta su casa y bla, bla, bla.... cuidarsus majetes.

Casi me olvido del rock and roll, parte incorrupta e indisoluble de mi discurso. Ando estos días alucinando con este chiquito que le ha clonado la voz a Peter Gabriel y que se acompaña del ex batería de don Peter Jerry Marotta. Aquí, un popourri para que se pasmen los que saben de qué hablo. Me lo pasó mi buen amigo Juan Antonio F. Salgueiro, perdido y hallado en una habitación de 32 puertas.

Esto lo filmé a finales del pasado septiembre, perdón por la demora pero he pasado por una etapa personal...difícil.

El relaciones públicas del Gran Hotel Bahía del Duque Resort en Adeje (Tenerife), Armando Pinedo, tuvo la gentileza de invitarme a un fin de semana gastronómico en el increíble complejo, y lo pasé a cuerpo de...duque, como no podía ser de otra manera, del spa a la playa, de la playa a la terraza y de la terraza (con su sama a la sal) al restaurante.

Todo lo que os pueda contar es poco, pero lo que más me impresionó fue el filón ruso que allí explotan, multimillonarios de las nuevas repúblicas ex soviéticas que van tirando los billetes de 100 euros, que se gastan 3.000 en magnums de möet y que dan propinas de 300 euros. Pues si señores, se lo están llevando los chicharreros para allí, listos que son, haciendo de la alta gastronomía un gran reclamo, y currándoselo en los países de origen como lo hace el director del Bahía del Duque, que cada dos por tres se va para allá a captar. Aquí lo que se nos da de cojones es llorar y protestar porque otros cardan la lana, que mucho chau-chau pero aún no nos hemos puesto de acuerdo ni en una denominación de origen seria y ellos ya tienen tres y bien que les funcionan. Eso me recuerda que cuando la Word Cheese Award (hace tres añitos creo) se anunció a bombo y platillo que nuestros quesos ya iban a tener la distribución que se merecen...¿alguien ha vuelto a oir algo?

Aquí va la primera entrega sobre aquel fin de semana. La segunda, espero que en breve, hablará del peculiar bar del hotel y su carta de ginebras.

Vaya por delante mi agradecimiento al hotel, a su rrpp Armando Pinedo, al director Alejandro Cabré y al chef Braulio Simancas por su amabilidad, profesionalidad y saber hacer. Y disculpas, ya dije, por la demora.

Y un vídeo musical que me gusta especialmente, más o menos reciente.

Bon apetit!!!!

La última estupidez de los medios televisivos, pedirle declaraciones a los reyes magos.

Los reyes magos son un cuerpo nacional que debe tender a la uniformidad de criterio,como el Ministerio Fiscal, y por lo tanto no debe hablar, so pena de generar confusión entre su clientela. Si sale en la tele hablando uno con acento cordobés y otro con acento gallego, ¿qué van a pensar sus acólitos? Los reyes magos tienen que mantenerse en una nebulosa mitológica y no deben ser vistos más de los imprescindible. Y mucho menos de cháchara como si fueran porteras. Para eso ya están sus carteros.

Cuando acudió a San Sebastian, Bette Davis plantó a los medios durante dos horas para sólo dejarse ver 10 minutillos. "Las estrellas no deben verse demasiado, o pierden brillo", explicó la genial anciana. Amén.

Querid@s tod@s, cierro el blog por vacaciones de verano pero "no-sin-antes", recurrente y cursi latiguillo, cumplir una promesa que hice allá en el lejano junio a mi amigo del alma Santi López, durante una más que fugaz visita a Galicia.

Muy brevemente, os cuento que fui un fin de semana a Vigo para una fiesta familiar de gran importancia, sin avisar a nadie, y en una soleada mañana de viernes me encontré por la Alameda a mi querido Santiago, al que muchos amigos conocerán con el sobrenombre de "Furau" (agujereado en gallego, en el sentido cariñoso te falta un tornillo) por lo trueno que era de muchachito; casi nadie al aparato subiendo y bajando en moto por Teófilo Llorente o montándola en el Groucho o en el Calixto. Ahora, 30 años después de todo aquello, no es que no sea un trueno pero, bueno, ya sentó la cabeza un poquito, y digo un poquito porque aparte de su oficina de recaudación de toda la vida y de estar felizmente casado, atiende en calidad de Relaciones Públicas el exitoso pub Mármara de Vigo, en la zona de Rosalía de Castro, adjunto foto de la entrada y....

Ya nos estamos liando, joder; a qué andamos, ¿a setas o a rolex?

Bueno, pues eso, que me lo topo por en medio de la Alameda viguesa y me lía de inmediato -él no es nadie para liar, y a mí tampoco me cuesta mucho- para tomar una caña en el "bar" -luego verán que el entrecomillado tiene sus motivos-, de su amigo Manu, El Suppo.

Me cuenta que, con motivo de los prolegómenos del ascenso del Celta a primera, que sucedía ese fin de semana, su amigo tiene un pequeño evento con periodistas del Faro de Vigo y algunos ex futbolistas del club vigués. "Está aquí mismo", me advierte. Y efectivamente, damos dos pasos y nos sentamos en una magnífica terraza de la acera más próxima al mar de la Plaza de Compostela o Alameda.

Os juro que es la primera vez que acudo a un latiguillo habitual en las revistas de arquitectura, pero aquí le viene al pelo: Se trata de un local en diálogo constante con su entorno. Restaurante, cafetería, Lounge, vinoteca y terraza. Tienes tres ambientes -la terraza, la planta baja y el comedor en la planta superior- y los tres miran con respeto minimalista hacia la plaza, hacia los árboles y al cielo, subrayando la importancia del marco por encima del local.

Esa fue la primera sorpresa grata. La segunda me la llevé al acceder con Manu a la segunda planta y toparme de bruces con una soberbia cava refrigerada de vinos en metracrilato. Soberbia por sus dimensiones, por evidenciar que allí se respetaba el gusto por el vino y por su contenido, al menos para el paladar de quien escribe. No soy ningún experto, pero -como a Don Corleone- el vino es algo que cada vez me interesa más y ahí encontré, bien refrigeradas y alejadas de elementos distorsionantes, botellas de mucho interés y de muy distintas D.O., Ya les adelanto que yo con un Pago de Carraovejas crianza soy el tío más feliz del mundo, pero allí me encontré algunos de los pujantes nuevos tintos gallegos o muestras de esas virguerías que hacen ahora por Castilla con la Syrah, a las que hay que ir prestando atención porque no sólo de tempranillo vive el hombre. Adjunto foto de paisaje con figura, y perdón por meterme yo de jueves, pero la que tiene en la web Manu no me convence. Esta la hizo Santi con su Iphone y es lo que hay.

Estuvimos un buen rato Manu y yo hablando de vinos, me enseñó alguna botellas curiosas de edición limitada (algunos Vega Sicilia de los sesenta) y concluí que era un tipo comprometido que se estaba dejando su buena pasta en el vino, en comprarlo bien y en conservarlo mejor, lo que merece mi sincero aplauso. Antes de irme aún tuvo tiempo Manu para sorprenderme de nuevo con otra muestra de buen gusto, esta Lambretta vintage que saluda al cliente que sube a la planta superior. En el reposapiés tiene una chapa con el nombre de su propietario, un conocido vigués de los de toda la vida.

Cierra los domingos noche, su página es www.suppobar.com y está en el número 29 de la Plaza de Compostela de Vigo. El teléfono, 986 438 388. Yo os dejo hasta septiembre, espero volver con algunos mercados en bicicleta en clave galaica. Saludos!!!!

Para ambientarnos, y lamentando que mi sobrino Juan -vaya usted a saber por qué extraña razón- aún no se atreve a subir vídeos de sus explosivas actuaciones como nuevo cantante del grupo La Mafia (me cuentan que arrasa, y no sólo la familia), os dejo con un maestro y una canción magistral. Claro que me gustaría que existiese la versión original de 1972 (Hot August nigth, cálida noche de agosto, de ahí el guiño), pero nunca se filmó. Hay que aguantarse con los vídeos actuales, en los que siempre salen bailando mujeres rubias endomingadas y veteranas con pinta de vivir el Miami, cuando no directamente ancianas irlandesas. Pero que los árboles no les impidan ver el bosque, queríos.

PD. Físicamente, Diamond me recuerda mucho, ahora con el pelo corto, a mi primo Santi I. Y aprovecho que el Pisuerga pasa por Valladolid para felicitarlo públicamente por la cátedra. Eres un fenómeno, querido.

Hallábame yo aquí en un severo impasse, con un vídeo en la nevera desde hace más de tres semanas, pero una tremenda duda, verán: el vídeo iba a ser, en principio, la sexta entrega de Mercados en bicicleta, dedicada a la villa de Moya, pero cuando lo vean se darán cuenta de que poco tiene de mercado, primero porque aquel día el zoco en cuestión no tenía ni gente ni puestos, y segundo porque una de las personas que allí se encontraba -lo diré: de muy mala leche- me prohibió que grabara. Así que pensaba yo que iba a ser una buena putada para la gente de Moya colgar semejante fiasco y titularlo con el nombre del pueblo, item más cuando la villa en cuestión -que es preciosa y no tiene la culpa de lo que se ve en la filmación- se encuentra en estos días en fiestas patronales (y la pregonera de las mismas es mi compañera Bárbara Hernández; ¿cómo le voy a hacer esa putada, con lo cielo que es?

Como quiera que este blog no tiene mala baba y no busca crear mal rollo, sino el mejor karma posible -pero tampoco puede prescindir alegremente de vídeos que cuestan su esfuerzo alumbrarlos; estos de la bicicleta un huevo y la mitad del otro-, opto por sacrificar el capitulo de la serie mercados y emitirlo como un paseo en bicicleta por zona altas de mi bonita isla, que cuando lo vean me darán la razón. Xalomónico pretendo ser (aunque no haya llegado a tiempo para cambiar el nombre en el vídeo, ya me dí cuenta). Así desatasco la producción y voy trabajando en nuevas historias, que tengo un par de asuntos en lista de espera, entre ellos uno de un restaurante de Vigo que no admite más demoras. ¿Vale?

Aquí teneis el vídeo. Aclaro que la canción central es del célebre western Cat Ballou (en España La Ingenua explosiva, en sudamérica La Tigresa del oeste, sin comentarios -o sí: ¡manda carallo!-), uno de los mejores del género con un Lee Marvin en estado de gracia absoluto (ganó un óscar por su Kid Shelleen, el pistolero más desastre de todo el far west. Adjunto un par de cortes debajo para refrescaros las memoria. El segundo, la escena de la presentación de Shelleen, es antológico). La canción la cantaba nada más y nada menos que Nat King Cole (poco antes de que en cáncer se lo llevara. Es más, ya estaba muy enfermo cuando la grabó).

Cuidarsus, espero que os guste. Cambaluuuuuuuuuu....

La Consellería de Economía e Industria de la Xunta de Galicia ha impuesto una fortísima sanción a Big Tours S.L., filial de la promotora Doctor Music, por el desastre organizativo del concierto que Bruce Springsteen ofreció en Santiago de Compostela (auditorio del Monte do Gozo) el 2 de agosto de 2009, confirmaron a este blog fuentes autorizadas del Gobierno gallego.

Las fuentes consultadas no quisieron precisar el monto de la sanción -alegaron que se trataba de un expediente "entre particulares"- pero fuentes oficiosas apuntaron que podía elevarse a 2,5 millones de euros, la mayor cuantía prevista en el régimen sancionador autonómico por infracciones en espectáculos públicos. (post script: La Voz de Galicia confirma en su edición del miércoles 23 de mayo de 2012 que la multa asciende a 2,5 millones)

Fuentes de la Consellería confirmaron que la resolución sancionadora ha sido recurrida por Big Tours ante la Sala de lo Contencioso Administrativo del Tribunal Superior de Xusticia de Galicia, con sede en Santiago de Compostela. El gabinete de comunicación del TSXG, por su parte, no pudo confirmar este extremo a Entremesas. [La Voz informa que el recurso se interpuso en noviembre del año pasado].

Hace algunos meses, cuando este periódico avanzó en exclusiva que Bruce Springsteen venía a Gran Canaria, publiqué un artículo de opinión, éste, en el que ya me hacía eco del rumor que circulaba por Facebook en referencia a esta sanción que ahora he confirmado (luego me explico un poco más sobre ese ahora). Recordaba en ese artículo, lo podeis leer si pichais en el vínculo, que yo había asistido a aquel concierto y que podía confirmar que, si no había ocurrido una desgracia de la gordas, había sido porque Dios es grande. Conté profusamente los detalles de aquel caos organizativo aquí (en lo que se refiere a la parte musical) y aquí en lo que atañe al pifostio humano, así que no voy a alargarme sobre el asunto por tercera vez. Quien quiera saber lo que pasó que pinche en los vínculos. Sí adjunto foto de uno de los accesos al auditorio una media hora antes de que empezase el concierto (aquí a la derecha). Fue amablemente cedida en su día a Entremesas por La Voz de Galicia.

Bien. ¿He levantado la noticia ahora? Pues os seré sincero, amiguit@s: no. La conseguí hace un par de meses, tras dar no pocas vueltas telefónicas con la Consellería de Economía de la Xunta y con el Tribunal Superior gallego, que, debo decirlo, no actuaron precisamente como modelo de transparencia, lo que me parece bastante dífícil de entender...o no.

Vamos a ver; el expediente fue abierto por el Instituto Gallego de Consumo, primera instancia de la Consellería, a raíz de la presentación de cerca de un centenar de denuncias en OMICs y estamentos homólogos por parte de personas que fueron con su entrada al Monte do Gozo y se quedaron en la calle. Cuando el Instituto inició el expediente sancionador, se convirtió automáticamente en "denunciante de oficio-ole-mis-cojones" (la segunda parte de la denominación es mía, acertaste) y dejó fuera del ámbito de la reclamación (y del derecho a indemnización, ahh, se siente) a las personas que denunciaron -los verdaderos afectados-.

Así pues, amiguitos, si ahora el TSXG confirma la sanción y el Supremo la hace firme dentro de un añito o así -lo que podría provocar la quiebra de Doctor Music, y no sería yo quien me echaría a llorar- , la astrónomica suma (más de 300 millones de pesetas) iría a parar a las arcas del Ejecutivo autonómico. Tiene cojones la cosa, si tenemos en cuenta que algo de culpa debía de tener la administración en la carajera que se montó en un terreno tan público y tan Xacobeo como el auditorio del Monte do Gozo, ¿no? Pues ahora resulta que incluso puede sacar una pasta gansa del asunto. Échale mojo. ¿Entendemos mejor ahora por qué a la Xunta no le interes que un periodista meta las narices? ¿se aclara un poco más por qué hasta la fecha ningún periódico gallego ha conseguido la noticia de la sanción?

Decía, que me he liado, que no publiqué la noticia en su momento, hace un par de meses. Pues claro que no. Creo que he sido honesto. Primero, porque no atañe a la comunidad autónoma en la que trabajo, prácticamente aquí ni nos va ni nos viene, y segundo, porque la gente es como es, y si la llego de dar antes de se podía interpretar -he visto lecturas más estúpidas- o intentar hacer creer que yo -fan a muerte del boss, por cierto- intentaba boicotear el concierto en mi ciudad, y, já, nada más lejos de mi ánimo. He preferido esperar a que todo haya pasado para difundirla.

No me da ninguna pena Doctor Music, es más, creo que se merece plenamente el paquetón. Por su imprudencia temeraria en aquel concierto y por su forma de conducirse después, que he tenido oportunidad de comprobar con la visita de Bruce a estas islas. A través de teceros -y de segundos, de fuentes que tienen todo mi crédito- me he enterado de cómo anda Doctor Music por el mundo, de la cicatería que se gasta con los medios y con los promotores locales (no lo digo por mí, que como ya anuncié en su día compré mi entrada cuando se pusieron a la venta y no le debo nada a nadie) y de la chulería con la que se conduce por el mundo del espectáculo.

Me reí mucho el otro día cuando, en plena euforia brucística, una agencia informó de que DM era la promotora "decana" de España en grandes conciertos. Neo Sala, factótum de DM, sabe muy bien que cuando el aún se comía los mocos ya andaba por ahí el señor Gay Mercader logrando que los Rolling Stones actuaran en España. Gay & Company -desgraciadamente, hoy en disolución- jamás le hizo a los medios -ni a las promotoras locales- los feos que hemos tenido que soportar de los DM estos.

Rompo una lanza, por el contrario, a favor de LM Producciones, la firma tinerfeña que tuvo la valentía de traerse al Boss al estadio de Gran Canaria. Juro ante la biblia que no conozco ni a Leopodo Mansito ni a nadie de su gente, pero creo que merece el tratamiento de héroe local durante muchos años, sólo por la cantidad de gente a la que hizo feliz en Gran Canaria el pasado 15 de mayo. Y, mire señor presidente del Cabildo, Mansito ha perdido un pastón (dicen que 800.000 euros) en esta aventura, así que no sea despiadado, no le ande tocando las pelotas porque no cubrió todo el césped; Se pudo ver claramente en el Las Palmas-Hercules que la parte más perjudicada de la hierba fue precisamente la del pit, la que fue cubierta con Protechfilm. que, ante el agobiante calor de aquellos días, no permitió que el césped respirara y lo quemó. No voy a decir que el resto del campo no sufrió, pero se recuperó con tres manguerazos y un poco de luz solar.

Para que se rían un rato, aquí les dejo un vídeo muy POV, que dirían los técnicos (Point Of View, punto de vista) del concierto de Bruce.

PD: Una gota de sazón que aporta mi querido Juan Salán: Gay Mercader no sólo es un promotor de conciertos legendario, sino que es nieto de Ramón Mercader, el español que asesinó a Trotsky. Tipos de leyenda.

Post script: Casualidamente, que diría Manquiña, La Voz de Galicia da cuenta, el miércoles 23 de mayo (el post lo colgué e la noche del lunes 21) de que la Xunta le ha metido a Doctor Music un paquete de 2,5 millones de euros. ¡¡¡¡Felicidades desde Canarias a los compañeros por la exclusiva!!!!! Jajajaja. Está claro que tampoco iban a decir "según se enteró antes que nosotros un periodista de Canarias, a 1.500 kilómetros del Monte do Gozo" .

http://www.lavozdegalicia.es/noticia/ocioycultura/2012/05/23/xunta-impuso-multa-24-millones-promotor-springsteen/0003_201205G23P36991.htm

El pupas me van a llamar, a este paso.

Desgracia del día: casqué la cadena llegando a Valsequillo, y esta vez no hubo trío de buenos samaritanos para sacarnos del brete. Y mira que llevaba toda la semana preparándome: cambié la cubierta delantera, la llanta trasera, las zapatas, compré un destronchador de cadena...pero, sempre un pero, me olvidé de ver el tutorial en youtube y por muchas vueltas que le dimos mi buen amigo Juan Placeres y yo, no hubo tu tía.

Nos vino a buscar, a rescatar, un compañero de Juan, Moisés, que casualmente estaba probando un coche en el circuito Islas Canarias, ahí al lado, en Jinámar. Vino con una furgona, nos subió a Valsequillo para que pudiéramos acabar el vídeo y se afanó intentando arreglar la cadena. Casi lo consigue pero le faltó un pelín, y la verdad es que habríamos necesitado un poco más de herramienta, unos alicates quizás....

De verdad que fue un corte de rollo en toda regla, porque el día era precioso y la excursión una maravilla. Tiene su tela, Valsequillo, y hubíeramos coronado seguro, a pesar de que nos quedaba un tramo bastante empinado, los iniciados se darán cuenta de dónde fue el desastre y lo que quedaba para llegar. Ya sabéis, y si no lo sabéis os lo digo yo, que la carretera antigua a Telde es encantadora. Además había conocido el mercado de Jinámar que me había sorprendido gratamente, es con mucho el más grande de los visitados hasta ahora y el más surtido. Les remito a la entrevista con la encantadora señora que hace las muñecas de toilette.

Y el mercado de Valsequillo me encantó. Al llegar me di cuenta de que ya había estado por allí una vez con mi querido amigo Diego Talavera, un día de fiesta del almendro que acabamos en casa de su íntimo Roland, ellos se acordarán. Valsequillo es un pueblo que me da muy buen rollo, siempre me lo dio, ahí en la misma plaza tiene una casa Toni Hernández y en esa misma plaza en una noche de suelta del perro maldito memorable conocí a uno de mis grandes amigos en la actualidad, Cristóbal Suárez, Toba, una de las mejores personas con las que me he topado en la vida.

En fin, que buenas vibraciones en Valsequillo que se confirmaron a pesar de llegar con mal sabor de boca (sabor a grasa de bicicleta, que hasta la boca la tenía negra). El mercado estaba tan bien sirtido y los productos tenían una pinta tan formidable -como se puede ver en el vídeo, que diría Rodrigo Rato- que enseguida olvidamos las tribulaciones. Y encima al final conocimos a Miguel el de las hierbas medicinales, un tipo genial que por sí sólo ya merecía la excursión. No se pierdan la entrevista porque no tiene desperdicio todo lo que cuenta y los simpático y auténtico que es. A este lo mando yo con Buenafuente cagando leches. Y ojito, que como dice él, hay mucho ratón, o mucho rabanúo diría yo, al que me apresuro a aclararle que para mí es un orgullo encontrar a seres humanos como Miguel o como Adelaida, NO ME ESTOY RIENDO de ellos ni muchísimo menos, en todo caso con ellos, con todo el respeto del mundo y agradeciéndoles que me llenen de humanidad el blog. Yo pensaría que no es ni necesario advertir estas cosas, pero como hay gente muy hijaputa o con muy poco sentido del humor, o que te está esperando para darle la vuelta a lo que haces o dices, lo largo por delante y me curo en salud.

Bueno, al turrón, de verdad que a pesar de lo de la cadena creo que me ha quedado uno de los mejores vídeos de la serie. Espero que os riais conmigo, con Miguel y con Adelaida, la buena señora del ganchillo.

Mercados en bicicleta (V): Jinámar y Valsequillo from antonio f. de la gandara on Vimeo.

CANCIÓN GÜENA GÜENA Y GONITA DE LA SEMANA. Los Sinatra en plan buen rollito, que el sábado gustó mucho en las charlas de Facebook. Abrazos.

Ah, y por si alguien se encuentra en nuestra situación del domingo, aquí va un "tutorial", caserillo él, sobre cómo se usa de forma correcta el destronchacadenas (por cierto, el mío es ese mismo). Ahora caigo en el error -¿ves, Juan?-, yo le sacaba la barrita entera y luego la intentaba meter a presión, es imposible. No hacen falta barritas de repuesto, lo que hay que hacer es no llegar a extraerla del todo. Mea culpa.

¿Me colgarán de las pelotas los terorenses si digo la verdad -mi verdad, claro- y afirmo que Teror tienen el pueblo más bonito de los hasta ahora vistos en la serie, pero el mercado dominical más flojo?

Pues eso afirmo y sostengo. Mira que es bonito el casco antiguo de Teror, mira que tiene sabor esa perspectiva de la calle empedrada desde la basílica y viceversa, mira que hay tiendas con personalidad en sus calles... sin embargo, el mercado, repito, para mi gusto, se queda en un aprobado raspado. Turístico: Mucho pan, mucha quincalla, algún chorizo, buen queso, algo de hierbas, poca verdura...

En todo caso, me apresuro a matizar que poco es mejor que nada, y que el mercadillo, aunque de poco surta (si quitamos esos buenos quesos que afortunadamente no han faltado ningún domingo desde que empezamos la serie), es una buena excusa para que haya actividad los domingos, para dejarse ver por allí a visitar a la patrona. Porque otra cosa no, pero Teror rezumaba vitalidad el domingo pasado, a pesar de la lluvia. Casi todos los comercios abiertos, los bares a tope, las tienda de aceite y vinagre abiertas y con bullicio en su interior, atasco con todas sus letras en la zona con tráfico rodado... Nada más poner la rueda sobre el adoquín nos saltó a la chepa un policía advirtiéndonos de que no se nos ocurriera ir pedaleando por la zona peatonal, y mira, nos pareció de cojones -perdón, quería decir estupendo, que luego las señoras de Miami me dicen que soy un vulgar (claro, quién me mandaría a mí meterme con el Rey, cocinero a tus cocinas ¿no? Pues no, rehostias!!!!)-.

El paseo desde Las Palmas de Gran Canaria a Teror en bicicleta merece la pena para quien tenga un fondo mínimo (son 21 kilómetros y un desnivel de casi 600 metros) y, eso sí, alma madrugadora, porque hay que salir como poco a las ocho de la mañana si no queremos sufrir con el tráfico y los asesinos de ciclistas en serie. A mí la bici me hizo una jugarreta cuando casi estábamos llegando (en la boca del puente nuevo) y una avería de las gordas nos demoró una media hora, pero de no haber sido por el incidente -que ahora cuento porque tiene su miga- hubiéramos liquidado la escalada en hora y media, lo que no está mal si pensamos, por ejemplo, en las tres horas que nos llevó subiendo el anterior puerto, San Mateo.

Decía que a punto de hollar la villa mariana, casi en la boca del puente nuevo, forcé el cambio de catalina -no sé cómo coño- y le hice a la cadena un nudo que ríete tú del windsor. Llevábamos media hora intentando deshacer el entuerto y estába yo a punto de tirar de Utinsa cuando, como por arte de magia, surgen de una curva tres ciclistas con aspecto profesional a bordo de otras tantas robustas mountain bike con frenos de disco y amortiguación de cantilever (como la réplica de la Cobra, ¿alguien se acuerda?) que lo primero que hacen es recriminarnos que estuviéramos en medio de la calzada. Yo tenía las manos tintas de grasa, sudaba la gota gorda, veía que mi puntualidad en la entrega del capitulo de la serie se iba a la mierda y no estaba de hostia para aguantar consejos. Me disponía a soltarles un espantón (del que me habría arrepentido lustros, claro), cuando me percaté de que ya no estaban sobre sus bicicletas. Operaban en la mía con velocidad y precisión profesional, rianga llave inglesa, rianga destronchador de cadenas, rianga llave allen...en dos minutos y medio la cadena estaba desenredada, en tres el eslabón jodido amputado y en cuatro, la rueda recompuesta y la bici oliendo a nuevo, como quien dice.

Los tres reyes magos volvieron a sus monturas tras el más agradecido apretón de manos que jamás haya recibido ser humano alguno en la zona subtropical, y sin importarles lo más mínimo haberse puesto de grasa hasta las cejas. Siguieron su ruta felices, al ritmo de la música que salía de una de sus mochilas a todas pastilla, y a mí me dejaron temporalmente recompuesto, lo suficiente como para llegar a destino y volver a casa sano y salvo. Es que no quedan más cojones que decirlo (y lo digo muy a gusto), benditos sean, amigos. Arrieritos semos, hoy por tí y mañana por mí y bla, bla bla.

Bueno, el mercado en este viaje quizás fue lo de menos. Mucho más historiados y memorables fueron los dos bocatas de chorizo de Teror con queso semicurado con los que olvidé el mal trago de la carretera después de tres cuartos de hora sacando roña de las manos. Ya coño, si me supo.....

Bueno, al zurrón del gofio, yo lo traigo aquí:

Mercados en bicicleta (IV): Teror from antonio f. de la gandara on Vimeo.

Post data: Espero que alguien eche de menos unas imágenes del interior de la basílica y piense, "vaya descastao este cabrón que ha ido a Teror y no ha saludado a la virgen". Pues no señor, fui y grabé, lo que pasa es que me falló la cámara. Que me disculpe la patrona. Lleva tantos golpes por el camino que (según me informa su pantalla) le falla no sé qué leches en el centro de gravedad y cada vez está más turuleta. "Cómprate una Go pro (esa cámara que va acoplada al casco)", ya me han dicho algunos. Pues vale, voy a ver si la que le hace la ortodoncia a mis hijas me presta algo de pasta la muy dsfjklkrflkynewr--....:-)

CANCIÓN GONITA Y GÜENA DE LA SEMANA/EMPLEADOS DEL MES: Procol Harum y "Cuando le dio la pálida", o algo de eso. Besos amiguitos... Próxima parada, Jinámar.

La idea era renovar el post a principios de la próxima semana, siguiendo con la serie mercados en bicicleta, pero ante la comparecencia pública del Rey frente a las cámaras a raíz de mi post anterior (je je, y pongo je je por si alguno es capaz de pensar que me creo de verdad que la reacción la provoqué yo), entiendo que lo más honesto es retirar el anterior, Borbón, de la portada del blog.

Ojo, ojito. No estoy diciendo que deje de pensar lo que pensaba. Ahora bien, creo que todo el mundo tiene derecho al beneficio de la duda. Creo que el Rey le ha echado un par al decir mirando hacia las cámaras -mirándole a los ojos a todos y cada uno de los españoles, como decía ayer Victoria Prego- y pidiendo perdón de una manera tan desnuda. Y me da igual que lo haya hecho por orden del servicio de fontanería de Zarzuela (chapeau, por cierto, por su habilidad para intuir cuándo un cabreo popular es cosa efímera y cuando tiene pinta de galerna, cual es el caso) o para salir del brete. Para un tipo acostumbrado a descansar el cogote durante toda su -ya larga- vida sobre antimacasares de baba, adulación y reverencia, y con los genes acostumbrados a que nadie les tosa, no debe ser nada fácil aparecer en pantalla ante el mundo sobre unas muletas y pedir perdón. Sí, igual lo ha hecho obligado, como el niño pequeño que se disculpa para hacer la próxima a la primera que te despistes, pero vamos a darle la oportunidad. Sobre todo porque agregó "no volverá a repetirse". Le vamos a hacer un fiado, a ver si es verdad.

Cuestión distinta es que, como me ha pedido una persona muy querida, me disculpe por haber expresado mi indignación ante el hecho de que el Rey se haya ido de najas mientras España se va al garete. Pardiez, eso ya me parece surreal.

Miren, amiguitos, la secuencia es esta: Escena 1/ Protestamos porque el Borbón ha montado una pirula de las gordas. Escena 2/El tío nos da la razón admitiendo que se equivocó. Escena 3/Ahora los que protestamos... ¿Vamos a pedir perdón? ¿vamos a bajar la cabeza y confesar que fuimos malos españoles, malos patriotas? Ni por asomo. Si el autor y dueño del mojón ha reconocido que la cagó, ¿quién quedó mal, los que dijeron que olía a caca o los que echaron ambientador? ¿Tienen razón los que defendieron una postura que ahora el que la tomó, único legitimado para ello, reconoce como error? Es de cajón: No.

Abundo un poco en el asunto, y ahora ya no en referencia al pariente que me censuró con cariño, sino a los patriotas que he visto estos días en la tele, hablando de "la chusma": Ya me tiene más que hinchados los huevos los de Derechas creyéndose que la bandera nacional es sólo suya, para que ahora los monárquicos me digan que el patriotismo les está vedado a quienes simplemente no ven mal otros sistemas, o se preguntan, inocentes, por qué nadie nos consultó para elegir éste, ya que estábamos estrenando democracia.

Lo dicho, pues, de perdón, nada. Simplemente bajo de la cabecera el anterior post (que se mantiene en el blog para todo el que quiera volver a leerlo) para no dar bola a todos los que intentan diluir el asunto diciendo que sólo protestan los que quieren cargarse la monarquía. Para que el oportuno puñetazo en la mesa no degenere en perreta-sostenella-y-no-enmendalla, y para hacer evidente que paso página pero me quedo con la matrícula.

Y otra cosa que no quería dejar en el tintero, por la nube de confusión en cuanto a la protección de animales en peligro y tal. A mí que lo trincaran matando elefantes, molestándome, no me parece lo esencial. Me hubiera indignado igual si lo pillan de putas en Estambul o simplemente tomando el sol en el Serengueti. A mí lo que me sacó de mis casillas, y de ahí mi puñetazo, es que se fuera de juerga en día lectivo en la actual situación, joder, que es el jefe del Estado. Ni siquiera voy a entrar en lo que ya andaba diciendo el Bild este jueves sobre las verdaderas relaciones entre el rey y la rubia que al parecer colaboró en pagar la cacería. Ni siquiera voy a buscar el vínculo a la noticia para que nadie crea que quiero seguir hilando la cometa.

Y hala, a otra cosa. Para que vean que no soy rencoroso con la -repito- queridísima persona que me sugirió que me disculpara, aquí va un hallazgo propiciado por ella misma.

Después de investigar en vídeos relacionados, porque éste trae las instrucciones en japonés (por supuesto, yo lo hablo y lo escribo a la perfección, sólo jodería, pero no tengo aquí mis gafas de cerca) me he enterado de que el tipo en cuestión se llama Tomoyasu Hotei y que es un auténtico héroe de masas en su país, como bien se aprecia en la filmación. Atentos a cómo suena el cabronazo y cómo le pega a la guitarra. No les pongo un tema de su repertorio, que los tiene, porque no engancharían tan fácil, y ya saben que a mí las versiones de los saurios me flipan. Por favor, quédense hasta el final y pónganlo a un volumen insoportable.