Entremesas

La Consellería de Economía e Industria de la Xunta de Galicia ha impuesto una fortísima sanción a Big Tours S.L., filial de la promotora Doctor Music, por el desastre organizativo del concierto que Bruce Springsteen ofreció en Santiago de Compostela (auditorio del Monte do Gozo) el 2 de agosto de 2009, confirmaron a este blog fuentes autorizadas del Gobierno gallego.

Las fuentes consultadas no quisieron precisar el monto de la sanción -alegaron que se trataba de un expediente "entre particulares"- pero fuentes oficiosas apuntaron que podía elevarse a 2,5 millones de euros, la mayor cuantía prevista en el régimen sancionador autonómico por infracciones en espectáculos públicos. (post script: La Voz de Galicia confirma en su edición del miércoles 23 de mayo de 2012 que la multa asciende a 2,5 millones)

Fuentes de la Consellería confirmaron que la resolución sancionadora ha sido recurrida por Big Tours ante la Sala de lo Contencioso Administrativo del Tribunal Superior de Xusticia de Galicia, con sede en Santiago de Compostela. El gabinete de comunicación del TSXG, por su parte, no pudo confirmar este extremo a Entremesas. [La Voz informa que el recurso se interpuso en noviembre del año pasado].

Hace algunos meses, cuando este periódico avanzó en exclusiva que Bruce Springsteen venía a Gran Canaria, publiqué un artículo de opinión, éste, en el que ya me hacía eco del rumor que circulaba por Facebook en referencia a esta sanción que ahora he confirmado (luego me explico un poco más sobre ese ahora). Recordaba en ese artículo, lo podeis leer si pichais en el vínculo, que yo había asistido a aquel concierto y que podía confirmar que, si no había ocurrido una desgracia de la gordas, había sido porque Dios es grande. Conté profusamente los detalles de aquel caos organizativo aquí (en lo que se refiere a la parte musical) y aquí en lo que atañe al pifostio humano, así que no voy a alargarme sobre el asunto por tercera vez. Quien quiera saber lo que pasó que pinche en los vínculos. Sí adjunto foto de uno de los accesos al auditorio una media hora antes de que empezase el concierto (aquí a la derecha). Fue amablemente cedida en su día a Entremesas por La Voz de Galicia.

Bien. ¿He levantado la noticia ahora? Pues os seré sincero, amiguit@s: no. La conseguí hace un par de meses, tras dar no pocas vueltas telefónicas con la Consellería de Economía de la Xunta y con el Tribunal Superior gallego, que, debo decirlo, no actuaron precisamente como modelo de transparencia, lo que me parece bastante dífícil de entender...o no.

Vamos a ver; el expediente fue abierto por el Instituto Gallego de Consumo, primera instancia de la Consellería, a raíz de la presentación de cerca de un centenar de denuncias en OMICs y estamentos homólogos por parte de personas que fueron con su entrada al Monte do Gozo y se quedaron en la calle. Cuando el Instituto inició el expediente sancionador, se convirtió automáticamente en "denunciante de oficio-ole-mis-cojones" (la segunda parte de la denominación es mía, acertaste) y dejó fuera del ámbito de la reclamación (y del derecho a indemnización, ahh, se siente) a las personas que denunciaron -los verdaderos afectados-.

Así pues, amiguitos, si ahora el TSXG confirma la sanción y el Supremo la hace firme dentro de un añito o así -lo que podría provocar la quiebra de Doctor Music, y no sería yo quien me echaría a llorar- , la astrónomica suma (más de 300 millones de pesetas) iría a parar a las arcas del Ejecutivo autonómico. Tiene cojones la cosa, si tenemos en cuenta que algo de culpa debía de tener la administración en la carajera que se montó en un terreno tan público y tan Xacobeo como el auditorio del Monte do Gozo, ¿no? Pues ahora resulta que incluso puede sacar una pasta gansa del asunto. Échale mojo. ¿Entendemos mejor ahora por qué a la Xunta no le interes que un periodista meta las narices? ¿se aclara un poco más por qué hasta la fecha ningún periódico gallego ha conseguido la noticia de la sanción?

Decía, que me he liado, que no publiqué la noticia en su momento, hace un par de meses. Pues claro que no. Creo que he sido honesto. Primero, porque no atañe a la comunidad autónoma en la que trabajo, prácticamente aquí ni nos va ni nos viene, y segundo, porque la gente es como es, y si la llego de dar antes de se podía interpretar -he visto lecturas más estúpidas- o intentar hacer creer que yo -fan a muerte del boss, por cierto- intentaba boicotear el concierto en mi ciudad, y, já, nada más lejos de mi ánimo. He preferido esperar a que todo haya pasado para difundirla.

No me da ninguna pena Doctor Music, es más, creo que se merece plenamente el paquetón. Por su imprudencia temeraria en aquel concierto y por su forma de conducirse después, que he tenido oportunidad de comprobar con la visita de Bruce a estas islas. A través de teceros -y de segundos, de fuentes que tienen todo mi crédito- me he enterado de cómo anda Doctor Music por el mundo, de la cicatería que se gasta con los medios y con los promotores locales (no lo digo por mí, que como ya anuncié en su día compré mi entrada cuando se pusieron a la venta y no le debo nada a nadie) y de la chulería con la que se conduce por el mundo del espectáculo.

Me reí mucho el otro día cuando, en plena euforia brucística, una agencia informó de que DM era la promotora "decana" de España en grandes conciertos. Neo Sala, factótum de DM, sabe muy bien que cuando el aún se comía los mocos ya andaba por ahí el señor Gay Mercader logrando que los Rolling Stones actuaran en España. Gay & Company -desgraciadamente, hoy en disolución- jamás le hizo a los medios -ni a las promotoras locales- los feos que hemos tenido que soportar de los DM estos.

Rompo una lanza, por el contrario, a favor de LM Producciones, la firma tinerfeña que tuvo la valentía de traerse al Boss al estadio de Gran Canaria. Juro ante la biblia que no conozco ni a Leopodo Mansito ni a nadie de su gente, pero creo que merece el tratamiento de héroe local durante muchos años, sólo por la cantidad de gente a la que hizo feliz en Gran Canaria el pasado 15 de mayo. Y, mire señor presidente del Cabildo, Mansito ha perdido un pastón (dicen que 800.000 euros) en esta aventura, así que no sea despiadado, no le ande tocando las pelotas porque no cubrió todo el césped; Se pudo ver claramente en el Las Palmas-Hercules que la parte más perjudicada de la hierba fue precisamente la del pit, la que fue cubierta con Protechfilm. que, ante el agobiante calor de aquellos días, no permitió que el césped respirara y lo quemó. No voy a decir que el resto del campo no sufrió, pero se recuperó con tres manguerazos y un poco de luz solar.

Para que se rían un rato, aquí les dejo un vídeo muy POV, que dirían los técnicos (Point Of View, punto de vista) del concierto de Bruce.

PD: Una gota de sazón que aporta mi querido Juan Salán: Gay Mercader no sólo es un promotor de conciertos legendario, sino que es nieto de Ramón Mercader, el español que asesinó a Trotsky. Tipos de leyenda.

Post script: Casualidamente, que diría Manquiña, La Voz de Galicia da cuenta, el miércoles 23 de mayo (el post lo colgué e la noche del lunes 21) de que la Xunta le ha metido a Doctor Music un paquete de 2,5 millones de euros. ¡¡¡¡Felicidades desde Canarias a los compañeros por la exclusiva!!!!! Jajajaja. Está claro que tampoco iban a decir "según se enteró antes que nosotros un periodista de Canarias, a 1.500 kilómetros del Monte do Gozo" .

http://www.lavozdegalicia.es/noticia/ocioycultura/2012/05/23/xunta-impuso-multa-24-millones-promotor-springsteen/0003_201205G23P36991.htm

El pupas me van a llamar, a este paso.

Desgracia del día: casqué la cadena llegando a Valsequillo, y esta vez no hubo trío de buenos samaritanos para sacarnos del brete. Y mira que llevaba toda la semana preparándome: cambié la cubierta delantera, la llanta trasera, las zapatas, compré un destronchador de cadena...pero, sempre un pero, me olvidé de ver el tutorial en youtube y por muchas vueltas que le dimos mi buen amigo Juan Placeres y yo, no hubo tu tía.

Nos vino a buscar, a rescatar, un compañero de Juan, Moisés, que casualmente estaba probando un coche en el circuito Islas Canarias, ahí al lado, en Jinámar. Vino con una furgona, nos subió a Valsequillo para que pudiéramos acabar el vídeo y se afanó intentando arreglar la cadena. Casi lo consigue pero le faltó un pelín, y la verdad es que habríamos necesitado un poco más de herramienta, unos alicates quizás....

De verdad que fue un corte de rollo en toda regla, porque el día era precioso y la excursión una maravilla. Tiene su tela, Valsequillo, y hubíeramos coronado seguro, a pesar de que nos quedaba un tramo bastante empinado, los iniciados se darán cuenta de dónde fue el desastre y lo que quedaba para llegar. Ya sabéis, y si no lo sabéis os lo digo yo, que la carretera antigua a Telde es encantadora. Además había conocido el mercado de Jinámar que me había sorprendido gratamente, es con mucho el más grande de los visitados hasta ahora y el más surtido. Les remito a la entrevista con la encantadora señora que hace las muñecas de toilette.

Y el mercado de Valsequillo me encantó. Al llegar me di cuenta de que ya había estado por allí una vez con mi querido amigo Diego Talavera, un día de fiesta del almendro que acabamos en casa de su íntimo Roland, ellos se acordarán. Valsequillo es un pueblo que me da muy buen rollo, siempre me lo dio, ahí en la misma plaza tiene una casa Toni Hernández y en esa misma plaza en una noche de suelta del perro maldito memorable conocí a uno de mis grandes amigos en la actualidad, Cristóbal Suárez, Toba, una de las mejores personas con las que me he topado en la vida.

En fin, que buenas vibraciones en Valsequillo que se confirmaron a pesar de llegar con mal sabor de boca (sabor a grasa de bicicleta, que hasta la boca la tenía negra). El mercado estaba tan bien sirtido y los productos tenían una pinta tan formidable -como se puede ver en el vídeo, que diría Rodrigo Rato- que enseguida olvidamos las tribulaciones. Y encima al final conocimos a Miguel el de las hierbas medicinales, un tipo genial que por sí sólo ya merecía la excursión. No se pierdan la entrevista porque no tiene desperdicio todo lo que cuenta y los simpático y auténtico que es. A este lo mando yo con Buenafuente cagando leches. Y ojito, que como dice él, hay mucho ratón, o mucho rabanúo diría yo, al que me apresuro a aclararle que para mí es un orgullo encontrar a seres humanos como Miguel o como Adelaida, NO ME ESTOY RIENDO de ellos ni muchísimo menos, en todo caso con ellos, con todo el respeto del mundo y agradeciéndoles que me llenen de humanidad el blog. Yo pensaría que no es ni necesario advertir estas cosas, pero como hay gente muy hijaputa o con muy poco sentido del humor, o que te está esperando para darle la vuelta a lo que haces o dices, lo largo por delante y me curo en salud.

Bueno, al turrón, de verdad que a pesar de lo de la cadena creo que me ha quedado uno de los mejores vídeos de la serie. Espero que os riais conmigo, con Miguel y con Adelaida, la buena señora del ganchillo.

Mercados en bicicleta (V): Jinámar y Valsequillo from antonio f. de la gandara on Vimeo.

CANCIÓN GÜENA GÜENA Y GONITA DE LA SEMANA. Los Sinatra en plan buen rollito, que el sábado gustó mucho en las charlas de Facebook. Abrazos.

Ah, y por si alguien se encuentra en nuestra situación del domingo, aquí va un "tutorial", caserillo él, sobre cómo se usa de forma correcta el destronchacadenas (por cierto, el mío es ese mismo). Ahora caigo en el error -¿ves, Juan?-, yo le sacaba la barrita entera y luego la intentaba meter a presión, es imposible. No hacen falta barritas de repuesto, lo que hay que hacer es no llegar a extraerla del todo. Mea culpa.

¿Me colgarán de las pelotas los terorenses si digo la verdad -mi verdad, claro- y afirmo que Teror tienen el pueblo más bonito de los hasta ahora vistos en la serie, pero el mercado dominical más flojo?

Pues eso afirmo y sostengo. Mira que es bonito el casco antiguo de Teror, mira que tiene sabor esa perspectiva de la calle empedrada desde la basílica y viceversa, mira que hay tiendas con personalidad en sus calles... sin embargo, el mercado, repito, para mi gusto, se queda en un aprobado raspado. Turístico: Mucho pan, mucha quincalla, algún chorizo, buen queso, algo de hierbas, poca verdura...

En todo caso, me apresuro a matizar que poco es mejor que nada, y que el mercadillo, aunque de poco surta (si quitamos esos buenos quesos que afortunadamente no han faltado ningún domingo desde que empezamos la serie), es una buena excusa para que haya actividad los domingos, para dejarse ver por allí a visitar a la patrona. Porque otra cosa no, pero Teror rezumaba vitalidad el domingo pasado, a pesar de la lluvia. Casi todos los comercios abiertos, los bares a tope, las tienda de aceite y vinagre abiertas y con bullicio en su interior, atasco con todas sus letras en la zona con tráfico rodado... Nada más poner la rueda sobre el adoquín nos saltó a la chepa un policía advirtiéndonos de que no se nos ocurriera ir pedaleando por la zona peatonal, y mira, nos pareció de cojones -perdón, quería decir estupendo, que luego las señoras de Miami me dicen que soy un vulgar (claro, quién me mandaría a mí meterme con el Rey, cocinero a tus cocinas ¿no? Pues no, rehostias!!!!)-.

El paseo desde Las Palmas de Gran Canaria a Teror en bicicleta merece la pena para quien tenga un fondo mínimo (son 21 kilómetros y un desnivel de casi 600 metros) y, eso sí, alma madrugadora, porque hay que salir como poco a las ocho de la mañana si no queremos sufrir con el tráfico y los asesinos de ciclistas en serie. A mí la bici me hizo una jugarreta cuando casi estábamos llegando (en la boca del puente nuevo) y una avería de las gordas nos demoró una media hora, pero de no haber sido por el incidente -que ahora cuento porque tiene su miga- hubiéramos liquidado la escalada en hora y media, lo que no está mal si pensamos, por ejemplo, en las tres horas que nos llevó subiendo el anterior puerto, San Mateo.

Decía que a punto de hollar la villa mariana, casi en la boca del puente nuevo, forcé el cambio de catalina -no sé cómo coño- y le hice a la cadena un nudo que ríete tú del windsor. Llevábamos media hora intentando deshacer el entuerto y estába yo a punto de tirar de Utinsa cuando, como por arte de magia, surgen de una curva tres ciclistas con aspecto profesional a bordo de otras tantas robustas mountain bike con frenos de disco y amortiguación de cantilever (como la réplica de la Cobra, ¿alguien se acuerda?) que lo primero que hacen es recriminarnos que estuviéramos en medio de la calzada. Yo tenía las manos tintas de grasa, sudaba la gota gorda, veía que mi puntualidad en la entrega del capitulo de la serie se iba a la mierda y no estaba de hostia para aguantar consejos. Me disponía a soltarles un espantón (del que me habría arrepentido lustros, claro), cuando me percaté de que ya no estaban sobre sus bicicletas. Operaban en la mía con velocidad y precisión profesional, rianga llave inglesa, rianga destronchador de cadenas, rianga llave allen...en dos minutos y medio la cadena estaba desenredada, en tres el eslabón jodido amputado y en cuatro, la rueda recompuesta y la bici oliendo a nuevo, como quien dice.

Los tres reyes magos volvieron a sus monturas tras el más agradecido apretón de manos que jamás haya recibido ser humano alguno en la zona subtropical, y sin importarles lo más mínimo haberse puesto de grasa hasta las cejas. Siguieron su ruta felices, al ritmo de la música que salía de una de sus mochilas a todas pastilla, y a mí me dejaron temporalmente recompuesto, lo suficiente como para llegar a destino y volver a casa sano y salvo. Es que no quedan más cojones que decirlo (y lo digo muy a gusto), benditos sean, amigos. Arrieritos semos, hoy por tí y mañana por mí y bla, bla bla.

Bueno, el mercado en este viaje quizás fue lo de menos. Mucho más historiados y memorables fueron los dos bocatas de chorizo de Teror con queso semicurado con los que olvidé el mal trago de la carretera después de tres cuartos de hora sacando roña de las manos. Ya coño, si me supo.....

Bueno, al zurrón del gofio, yo lo traigo aquí:

Mercados en bicicleta (IV): Teror from antonio f. de la gandara on Vimeo.

Post data: Espero que alguien eche de menos unas imágenes del interior de la basílica y piense, "vaya descastao este cabrón que ha ido a Teror y no ha saludado a la virgen". Pues no señor, fui y grabé, lo que pasa es que me falló la cámara. Que me disculpe la patrona. Lleva tantos golpes por el camino que (según me informa su pantalla) le falla no sé qué leches en el centro de gravedad y cada vez está más turuleta. "Cómprate una Go pro (esa cámara que va acoplada al casco)", ya me han dicho algunos. Pues vale, voy a ver si la que le hace la ortodoncia a mis hijas me presta algo de pasta la muy dsfjklkrflkynewr--....:-)

CANCIÓN GONITA Y GÜENA DE LA SEMANA/EMPLEADOS DEL MES: Procol Harum y "Cuando le dio la pálida", o algo de eso. Besos amiguitos... Próxima parada, Jinámar.

La idea era renovar el post a principios de la próxima semana, siguiendo con la serie mercados en bicicleta, pero ante la comparecencia pública del Rey frente a las cámaras a raíz de mi post anterior (je je, y pongo je je por si alguno es capaz de pensar que me creo de verdad que la reacción la provoqué yo), entiendo que lo más honesto es retirar el anterior, Borbón, de la portada del blog.

Ojo, ojito. No estoy diciendo que deje de pensar lo que pensaba. Ahora bien, creo que todo el mundo tiene derecho al beneficio de la duda. Creo que el Rey le ha echado un par al decir mirando hacia las cámaras -mirándole a los ojos a todos y cada uno de los españoles, como decía ayer Victoria Prego- y pidiendo perdón de una manera tan desnuda. Y me da igual que lo haya hecho por orden del servicio de fontanería de Zarzuela (chapeau, por cierto, por su habilidad para intuir cuándo un cabreo popular es cosa efímera y cuando tiene pinta de galerna, cual es el caso) o para salir del brete. Para un tipo acostumbrado a descansar el cogote durante toda su -ya larga- vida sobre antimacasares de baba, adulación y reverencia, y con los genes acostumbrados a que nadie les tosa, no debe ser nada fácil aparecer en pantalla ante el mundo sobre unas muletas y pedir perdón. Sí, igual lo ha hecho obligado, como el niño pequeño que se disculpa para hacer la próxima a la primera que te despistes, pero vamos a darle la oportunidad. Sobre todo porque agregó "no volverá a repetirse". Le vamos a hacer un fiado, a ver si es verdad.

Cuestión distinta es que, como me ha pedido una persona muy querida, me disculpe por haber expresado mi indignación ante el hecho de que el Rey se haya ido de najas mientras España se va al garete. Pardiez, eso ya me parece surreal.

Miren, amiguitos, la secuencia es esta: Escena 1/ Protestamos porque el Borbón ha montado una pirula de las gordas. Escena 2/El tío nos da la razón admitiendo que se equivocó. Escena 3/Ahora los que protestamos... ¿Vamos a pedir perdón? ¿vamos a bajar la cabeza y confesar que fuimos malos españoles, malos patriotas? Ni por asomo. Si el autor y dueño del mojón ha reconocido que la cagó, ¿quién quedó mal, los que dijeron que olía a caca o los que echaron ambientador? ¿Tienen razón los que defendieron una postura que ahora el que la tomó, único legitimado para ello, reconoce como error? Es de cajón: No.

Abundo un poco en el asunto, y ahora ya no en referencia al pariente que me censuró con cariño, sino a los patriotas que he visto estos días en la tele, hablando de "la chusma": Ya me tiene más que hinchados los huevos los de Derechas creyéndose que la bandera nacional es sólo suya, para que ahora los monárquicos me digan que el patriotismo les está vedado a quienes simplemente no ven mal otros sistemas, o se preguntan, inocentes, por qué nadie nos consultó para elegir éste, ya que estábamos estrenando democracia.

Lo dicho, pues, de perdón, nada. Simplemente bajo de la cabecera el anterior post (que se mantiene en el blog para todo el que quiera volver a leerlo) para no dar bola a todos los que intentan diluir el asunto diciendo que sólo protestan los que quieren cargarse la monarquía. Para que el oportuno puñetazo en la mesa no degenere en perreta-sostenella-y-no-enmendalla, y para hacer evidente que paso página pero me quedo con la matrícula.

Y otra cosa que no quería dejar en el tintero, por la nube de confusión en cuanto a la protección de animales en peligro y tal. A mí que lo trincaran matando elefantes, molestándome, no me parece lo esencial. Me hubiera indignado igual si lo pillan de putas en Estambul o simplemente tomando el sol en el Serengueti. A mí lo que me sacó de mis casillas, y de ahí mi puñetazo, es que se fuera de juerga en día lectivo en la actual situación, joder, que es el jefe del Estado. Ni siquiera voy a entrar en lo que ya andaba diciendo el Bild este jueves sobre las verdaderas relaciones entre el rey y la rubia que al parecer colaboró en pagar la cacería. Ni siquiera voy a buscar el vínculo a la noticia para que nadie crea que quiero seguir hilando la cometa.

Y hala, a otra cosa. Para que vean que no soy rencoroso con la -repito- queridísima persona que me sugirió que me disculpara, aquí va un hallazgo propiciado por ella misma.

Después de investigar en vídeos relacionados, porque éste trae las instrucciones en japonés (por supuesto, yo lo hablo y lo escribo a la perfección, sólo jodería, pero no tengo aquí mis gafas de cerca) me he enterado de que el tipo en cuestión se llama Tomoyasu Hotei y que es un auténtico héroe de masas en su país, como bien se aprecia en la filmación. Atentos a cómo suena el cabronazo y cómo le pega a la guitarra. No les pongo un tema de su repertorio, que los tiene, porque no engancharían tan fácil, y ya saben que a mí las versiones de los saurios me flipan. Por favor, quédense hasta el final y pónganlo a un volumen insoportable.

Interrumpimos nuestra programación habitual -y nuesta línea editorial- para dar un sonoro puñetazo en la mesa y expresar nuestra absoluta indignación ante la noticia del día.

La noticia del día no es que hayan operado al rey; es que lo pillaron (lo pillamos) como a cualquier vulgar millonetis caprichoso matando elefantes en Botsuana a cargo del erario mientras España se va al garete. Y si no se llega a haber roto la cadera, ni nos enteramos.

Creo que es una conducta muy alejada de la que todos los españoles esperábamos de el jefe del Estado, siendo muy prudente (el cuerpo me pide otra cosa, pero el Código Penal me lo impide), y si me parece mal a mí, que gracias a Dios tengo trabajo, qué pensarán los millones de españoles que no tienen qué llevar de comer a casa. Y ya el colmo del recochineo es que sus turiferarios hayan intentado censurar la difusión en la red de las fotos en las que se le ve posando orgulloso junto a los pobres animalitos (las fotos, al parecer, son de 2007, o sea que no llevará tiempo ni nada dándole al gatillo)

Por mi parte, la monarquía española puede ir contando con que tiene otro opositor, firme, indignado y dispuesto a salir a la calle a mostrar su indignación.

Ya me he quedado un poco más tranquilo.

El día no era el adecuado (empezó chispeando y acabó en puro chaparrón) y los coches estuvieron a punto de desquiciarnos (mira que hay gente cabrona en la carretera, sobre todo los domingos), pero cumplimos la misión y "entregamos la bomba", como decía Quint en el relato nocturno de tiburón (sólo he encontrado la versión en inglés, lo siento, y como no sé por qué carajo no consigo vincularla, os la añado al final de esta entrada).

De San Mateo me traje medio kilo de queso de flor, cuarto de un semicurado de ceniza igualito al que ganó la penúltima de la World Cheese Award, -la que se celebró en Gran Canaria- y la certeza de que no por mucho alejarse los precios van a ser más bajos. Había acudido a este mercado hace muuuchos años, puede que a mediados de los noventa (recuerdo haber comprado un pin precioso con un naife de plata), y no era ni la cuarta parte de lo que es ahora. Antes sólo ocupaba la primera plaza, donde ahora se celebra un baile-verbena. Ahora es un mastodonte con apariencia caótica (seguro que tiene su propio orden) que abre de viernes a domingo y en el que puedes encontrar de casi todo en alimentación, con especial atención a los productos de la tierra.

No es ninguna proeza llegar hasta allí (son poco más de 20 kilómetros con un desnivel total de 800 metros) a poco que te manejes en la bicicleta con frecuencia. Vuelvo a lo ya dicho: sí se necesitan nervios de acero para soportar los insultos de los domingueros, el acoso de sus bocinazos y las faenas de los amos de la carretera, para los que no existes aunque vayas de verde fosforito. La bajada fue de órdago, con prisa y una lluvia que empezo de chipichipi y a la altura de la curva de la Tropical -ya casi en casa, afortunadamente- descargaba como una galerna. Llegamos calados hasta los huesos.

Qué contento estoy de haber conseguido calzar las escenas del mercado en sí con Ring of fire de Johnny Cash, para mi gusto una de las mejores canciones del rock americano de todos los tiempos. Hace algunos años os subí una estremecedora versión a cargo de Elvis Costello & T-Bone Walker. Hoy va la original. Saluditos.

Mercados en bicicleta (III): San Mateo from antonio f. de la gandara on Vimeo.

Agrego, pues se me ha enviado a última hora y no pude unirlo a mi vídeo, el clip paralelo que grabó Jorge durante la bajada, el muy jamao, con su blackberry y a toda leche, que es lo que a él le gusta. Para que se hagan una idea de cómo va la cosa cuesta abajo (claro, cuesta arriba no grabó el muy cabrón, que iba con la lengua fuera). He tenido que censurarlo un poquito...hasta ahí puedo leer.

Y aquí tenemos al bueno de Robert Shaw en el papel de Quint y en el memorable monólogo del Indianapolis. Alguno hay por la red que proclama que es el mejor soliloquio jamás filmado. No es para tanto, pero tiene su aquel. Desde luego, a buena parte de los nacidos en la primera mitad de los sesenta nos marcó la niñez. ¿Que qué tiene esto que ver con el blog? Joder, es puro rock and roll.

"¿Hueles eso, hijo? ¿lo hueles? es napalm. Me gusta el olor de napalm por la mañana" decía el lisérgico personaje interpretado por Robert Duvall en Apocalypse Now.

Lamento ser más carpetovetónico para algunos asuntos; a mí, últimamente, hay pocas cosas que me gusten más que el olor a nardos y retama camino de Santa Brígida en bicicleta, un domingo soleado por la mañana. Aún lo tengo en la pituitaria, porque lo hice ayer.

Se empieza a desperezar la primavera, qué lindo. En el campo, el domingo temprano, en lugar de las radios de los taxistas futboleros se escuchan los ruidos que hacen los conejos escondiéndose a los lados de la carretera o como mucho, por toda concesión al mundo civilizado, el runrun de algún grupo electrógeno, signo inequívoco de que alguien está preparando un beberreteo en un alpendre ilegal y que ha engañado a los cuñaos diciéndole que les va a dar un arroz caldoso, cuando lo cierto es que van a acabar levantando un techo y sudando como cabrones. Seguimos con la linda escenita: Las plantaciones de papas (las de riego, claro) lucen un verde eléctrico, los cernícalos acechan sobre los palmerales -nos topamos con uno majestuoso- los lugareños adecentan sus huertos -me viene a cabeza la imagen de Marge Simpson de camping, ordenando ardillas- y el sol no es inmisericorde, todavía no.

Fitetú, he llegado a la profunda conclusión que la descarga de buenrollismo que genera el paseo -la serontonina esa- deriva no tanto de los olores como de la excursión en sí, me explico: para estas lides incluso uno se siente bien, magníficamente, cuando respira los efluvios de una buena mierrrrda de vaca, de esas que parecen el sombrero de un picador (la manga de una gabardina coreana, si las ha aplastado el Quark del hijo del herrador), con sus rechonchas moscas verdes zampando a dos carrillos (¿tienen carrillos las moscas?). ¿Hay algo mas bucólico que una bosta como Dios manda?

Bueno, pues para Santa Brígida que fuimos Ángeles y yo el domingo subidos en la bicicleta, creo que es la cuarta o quinta vez en este año. Se nos rajó Jorge Murillo, que últimamente falla más que una escopeta de feria (aunque casi siempre con causa justificada y tarjeta de su madre; aún recuerdo los bocatas que nos mandó mamá Artes para la excursión de hace unas semanas por Pino Santo, muac muac te queremos), y lo hicimos por la carretera de Los Olivos, aunque otras veces lo hemos hecho por La Angostura y las Meleguinas. Yo creo que tanto monta; por Los Olivos tienes la cuesta de los idem, que tiene tela, y por la Angostura hay que tirar Grutas de Artiles para arriba, que en un día de calor jode lo suyo. En cualquiera de los dos casos no estamos hablando de proezas, cualquiera con un mínimo de entrenamiento lo hace en un pis pas y se queda encantado, como si fuera un Jesús Calleja de la vida. Luego, un par de bocatas de calamares en el antiguo Günter de Satautey (hoy cadena Mallow; siempre animadísimo y siempre con buen producto), una cervecita y ya has recuperado todo lo sudado, hala, gilipollas, estás hecho un buen Barrigues Walker.

Eso sí, mejor domingo deportivo que los que se creen que basta con ponerse el chándal y ver Estudio Estadio, o como cojones se llame ahora.

Me llevé un buen chasco cuando consulté en Google Earth la distancia, y los iniciados ya saben que ahí no hay trampa que valga: ¿17 kilómetros na más????? Pues igual que Vigo-Playa América, eso sí, pasando del nivel del mar a 500 metros de altura. En total 34, aunque la bajada, evidentemente, no es lo mismo.

Buen, voy cortando el palique que ya he hablado más de la cuenta. Os dejo con la visita al mercado, que me encanta, al igual que la ruta. Prometo que manaña o pasado. como en los cines fisnos, agrego un "corto" -sería ideal para el festivalito de La Palma- en el que se puede ver (bueno, más bien oir) a Jorge Murillo Artes metiéndose con todo bicho viviente -para eso sí que se tiene Artes- y demostrando que en Ca Jorge se despacha un pescado de primera. Eso es puro cine de Artes y ensayo y no los coñazos del Truffaut ese.

Sed buenos.

Mercados en bicicleta (II): San Lorenzo from antonio f. de la gandara on Vimeo.

PD 1: No quería dejar de dedicar esta entrada a mi querido amigo Juan Antonio, perdido y hallado en el templo, milagrosamente rescatado de la noche en la que el cordero se echó en Broadway gracias a las maravillas del facebook. La música de la bajada al Jardín Canario va por tí, old pal, ya verás que la segunda vuelta es aún mejor que la primera.

PD 2: Mi idea era hacer la próxima a San Mateo. ¿Alguien se atreve?

PD 3: Como habíamos anunciado, he aquí el corto de Jorge Murillo, en rigurosa primicia mundial:

Ese uno entre paréntesis del título indica que habrá un dos y un tres, y espero que un cuatro e incluso un cinco, pero no sé ni cuándo ni cómo, depende de muchos factores, entre otros del tiempo del que disponga y, sobre todo, de que me dé la gana o no.

Lo hablaba el otro día con un amigo: cuando este blog se convierta en una obligación -o en una oblogación-, dejará de existir, porque será un trabajo, y hasta la fecha es un divertimento no remunerado, que, no creais, alguno trabajo me cuesta. Conste que lo hago encantado.

Me he permitido una pequeña pasada en la presentación, apropiándome por la cara nada menos que de una de las escenas más recordadas de El Padrino, para hacerla un reclamo de mi producto. Lo hago de forma excepcional y con el único fin de sumarme al homenaje -palabra que, hoy por hoy, ya es casi sinónimo de copia, pirateo o refrito- a los 40 años de la cinta. Si me llama Coppola enfadado para que la retiré lo haré, pero hasta ahora el rollito entre Francis y yo ha sido bueno, no creo que se mosquee por un quítame de ahí esas balas desde una inofensiva esquina del Atlántico. Aprovecho para, homenajeando a mi compañero Ernesto Rodríguez Ageitos, de Canarias7 digital (uno de los padrinos de mi blog), apuntar un detalle críptico del que no se habla demasiado: ¿habéis reparado en que en la saga de el Padrino la muerte se relaciona en muchas escenas con las naranjas? (¿como muere don Vito? haciéndole payasadas a su nieto con una monda de naranja ¿qué bebe Michael cuando le de el ataque diabético? ¿qué estaba comprando el Don cuando lo tirotean?) aaaaaaaaaahhhhhh....................

Más allá de esa publicidad engañosa, empiezo hoy una serie, ya digo, sobre los mercados, que pienso tomarme con calma y acabar en los mercados veraniegos de Galicia. Lo he dicho en multitud de ocasiones, los mercados son sitios de mi recreo, espacios donde disfruto cada vez más. Me encanta frecuentarlos, ir conociendo a los tenderos por su nombre y que ellos me conozcan, si es posible por el mío, aprender de sus trucos y sus artes e ir conociendo las triquiñuelas del tira y afloja, llegar a asomarme al puesto del pescado impostando, detentando o incluso en algunos casos ostentando autoridad. Me encanta llegar a casa con el paquete y confirmar que acertaste, que no te han dado gato por libre y que has hecho una compra magnífica, que has elegido un producto de gran calidad, que has vencido en la tienta.

De mercados va la cosa pues, y comienzo con uno bien agradable, hermoso y agradecido de frecuentar, pues es buen plan de domingo por la mañana, con amigos o con la familia, y tiene mucho bueno que ofrecer, de verdad. Os aseguro que todos los productos que he comprado en él en mis cada vez más frecuentes visitas han resultado deliciosos. Y si encima os animáis a hacerlo en bici pues... aún más gratificante.

Hala coño, al turrón, basta de cháchara.

Mercados en bicicleta (I): San Lorenzo from antonio f. de la gandara on Vimeo.

PD: Hace ya un tiempo que tenía pendiente recomendaros esta página web de un amiga gallega, de familia del sector conservero, que ofrece marisco de la ría a domicilio a precios muy interesantes: www.exquisitec.es Por desgracia, todavía no tiene logística parta traerlo hasta Canarias, pero me dice su creadora, mi amiga Sandra Amézaga, que todo se andará. En la península lo garantiza en pocas horas. A los seguidores peninsulares va dirigida, pues, la recomendación.

Postscript 1: más sobre las naranjas y el padrino en este vídeo regulin regulán:

Postscript 2: Mis incorregibles y adorables sobrinos Andy y Juan, primos entre ellos, que ya son dos galletones de pelo rizado en las piernas, han montado en Facebook resaca moral, un podcast iconoclasta que promete no dejar títere con cabeza. Ya van por el segundo programa, que se dedica, casualidamente como decía Manquiña a... El Padrino, saga de la que ambos son forofos y de la que se pegan horas hablando. Aquí os dejo el vinculo. Muy divertido, aunque un poco mal hablado (debe ser que los sobrinos de gatos también cazan ratones). Aquí va el vínculo

Supongo que a esta hora del sábado, todo el que lo ha querido saber ya lo sabe: ayer viernes se murió en Madrid, la ciudad que lo vio nacer en 1957, el que fuera guitarrista de Radio Futura (y de Kaka de Luxe, dato importante como luego se demostrará), Enrique Sierra. Arrastró de toda la vida una severa dolencia renal (la que siempre marcó su rostro, que acentuaba su aspecto de punk alienígena/sauriforme; una enfermedad muy con la estética de la época, -dicho sea con un puntito de humor negro pero, por favor, con todo el respeto y cariño del mundo-) y al parecer los problemas derivados de su segundo transplante de riñón le causaron un deterioro irrreversible.

Como advierto a menudo, no voy a glosar aquí la vida toda del músico, ni su biografía o hagiografía (la teneis en la wikipedia con todo lujo de detalles). Lógico: ni me la sé de memoria ni me apetece darme el pisto, con el "copia y pega" del que hay cada vez hay más virtuosos en esta profesión. Lo que me apetece es recordar qué supuso para mí Enrique Sierra, o que supuso Radio Futura para los de mi quinta.

Un momentito más antes de entrar en materia sobre qué cauce deben tomar las crónicas subjetivas. No hace mucho, un amigo publicista de éxito al que admiro me aseguró, vía internet porque no trabaja en LPGC, que mis vídeos culinarios le parecían mucho más interesantes que los de otro cocinero célebre y bloguero al que ambos seguimos y que yo le recomenbada. Yo le dije que no había color, que el otro era mucho mejor que yo, y os juro que sin falsa modestia. Mi amigo -que, a decir verdad, nunca me ha regalado la oreja, mas bien tira a ser crítico- me respondió algo que se me quedó grabado: "El otro se limita a darte la receta paso a paso, esto es así, esto se hace así, esto sale así, como una maquinaria de reloj; lo importante es el valor añadido, tus músicas, tu pulpo saliendo de la nevera, tu canción en el momento justo", me apuntó. Hostias, gracias Santiago -me dije en ese momento- me lo grabo en el disco duro.

No pretendo, pues, hablar de Radio Futura como fenómeno hispano del pop -que lo fue-, ni siquiera como protomodelo del rock de raíz hispana, que eso vendria después. Me voy a limitar a una foto fija para abundar en eso del valor añadido, para hablar de lo que nadie hablará. Año 1984, fecha de publicación del disco La ley del desierto/la ley del mar.

Habla el pureta: ¿cuántos discos son, hoy en día, un acontecimiento anual, desde una perspectiva histórica? No lo sé. A lo mejor, a lo largo de 2012, es noticia el disco de Lady Gaga, el de Adele, el de Colplay. ¿Saben qué discos se publicaron en 1984, el año en el que salió La ley del desierto/La ley del mar? cojan aire:

-La Unión, 1000 siluetas (incluye Lobo hombre en París)
-Psychedelic Furs, Mirror Moves (todo él es una joya)
-Simple Minds, Sparkle in the rain (Waterfront)
-The Cars, Heartbeat City (No tengo palabras)
-Tears for fears, Songs from the big chair (Everybody wants to rule the world....)
-Prince, Purple Rain. Silencio sacrosanto.
-Smiths, Hatful of Hollow. Más de gaminde.
-China Crisis, Working with fire and stell (hanna, hanna, wishful thinking...)
-Pistones, Persecución.

¿Alguien ha visto "Midnigth in Paris", la última de Woody Allen? El protagonista se da cuenta, mediante trucos que no les voy a desvelar a quienes no la han visto, de que en todas las épocas hay gente descontenta con su tiempo, deseando vivir en otro anterior. Resulta que cuando uno accede a su espacio deseado se da cuenta de que los coeténaos de ese tiempo tampoco eran felices en el esperado nirvana, y que ansiaban vivir en otro. Já. Pue eso, yo, que de aquellas renegaba de mi tiempo, ahora lo veo claro, vaya época productiva y maravillosa.

Hagan un esfuerzo de memoria, y recordarán que en 1984 (año en el que perdimos la Eurocopa en París, iba a dar el nombre del culpable pero ya a esta alturas...) no teníamos un puto grupo comparable con los que venían del mundo sajón. No, no me cuenten milongas, ni Rock and Ríos, ni Triana, ni Orquesta Mondragón, ni hostias. Lo primero con proyección que se oyó aquí fue Escuela de Calor de Radio Futura. Un poco más tarde, y en una línea más....¿barata? Lobo hombre en París, de La Unión, y un poco antes, si lo sabré yo, Malos tiempos para la lírica, de Golpes Bajos. Subrayo, estoy hablando de New Wave, no de punk.

Coño, tantos años de ombliguismo asumido, de autarquismo, de Triana, Asfalto, Bloque, Ñu, Imán -un paso más adelante, pero la misma españolada-, de Ilegales, Polansky & el Ardor, Objetivo Birmania, Palmera si quieres estar más cerca, El Eructo del Bisonte, vale...y, de repente, zaca, Tormenta de Arena de Radio Futura, unos tíos que por fín saben manejar las guitarras como diferentes ollas a presión, con textos que superan el bup, el cou y la selectividad, con baterías de cierta complicación...

"Como un espectro encadenado/cruce el mercado/ huyendo del sol/ oí que labios desalmados/pusieron precio a mí corazón"

Rehostias, esto ni es "mata hippies en la Cíes" ni "terror en en hipermercado". Aquí nos medimos cara a cara con los Joy Division, los Simple Minds o los U2 de la época, y está por ver quien gana, decíamos, o veníamos a decir los quinceañeros de entonces.

Es que por primer vez ( bueno, tal vez por segunda, para no dejar atrás a Golpes bajos) aquello no sonaba a españolada intentanto remedar a los ancestros, el puto círculo eterno, Beatles/Brincos, Stones/Bravos, Moddy Blues/Canarios, Crosby Stills, Nash and Young/Cánovas, Rodrígo, Adolfo y Guzmán.. Ahí había un tío listo a la guitarra, por eso decía lo de Kaka de Luxe, un tipo que llevaba años al quite de lo que se cocía fuera y que arrancaba fraseos a la guitarra realmente modernos, Párrafos que entonces empezaban a desperezarse y que sólo un año antes comenzábamos a adivinar en piezas como Going out the down scalator de The Chamillions, Aural Sculpture de The Stranglers (un día tengo que hacer las paces con Luis, ni contigo ni sin tí) o, ese mismo año, en Here comes Cowboys, de los Psychedelic Furs. Pero, ah, amiguito, aquí no remedaban, aquí fluían de forma natural.

Joder, me estoy poniendo pesado. Ya voy echando el trago de agua, ordenando folios y dando paso al vino español. Luego Radio Futura apostó por el rock latino, por la rumba catalana, por los ritmos cubanos y por el paseo con la nega flor, tuvo un éxito de cojones y un mal día se fuera a la mierda. Yo me quedo con aquel disco del 84, me quedo y rememoro Adaly, Una historia de play back, en Portugal, Oscuro Affaire, el Nadador, con Un Africano por la Gran Vía -tema visionario donde los haya- por supuesto con Semilla Negra. Vaya por el guitarrista que lo hizo posible.

Dance usted.

Los viejos del lugar recordarán aquella desternillante obra de teatro en verso de Pedro Muñoz Seca titulada La Venganza de don Mendo, que cuando había Estudio Uno en TVE -con Manuel Galiana y los Gutiérrez Caba de internos- la representaban cada dos por tres, y que incluso fue al cine en versión -bastante casposilla, a qué negarlo- de la época y protagonizada por Manolo Gómez Bur. Claro que podría bucear ahora en internet y vincularos vídeos, fechas y críticas, pero para ser sinceros me da una pereza del carajo, el que quiera lapas que se moje el culo, con perdón

Lo que aquí nos interesa de la obra en sí -aparte de aprovecharla yo mismo para colar un emotivo recuerdo a mi padre, que lo pasaba en grande con aquella farsa en la grunding en blanco y negro, a ver por qué no voy a darme el gusto- era el chispeante verso del libreto, entre otros aquel que -sin mucho sentido, la verdad- cuela en escena a tres primos asturianos del conde Nuño que, al aparecer sobre las tablas, explicaban algo así como que "para lavar la mancha que agravia a Nuño, henos aquí, henos de Pravia" (la obra es de principios del siglo XX, cuando ya se comercializaba el agradable...¿cosmético? ¿ambientador? ¿jabón? vosotros mismos).

Bueno, tan largo introito viene a servir, aparte de para avivar los recuerdos de mis ancestros y de mi familia -que mas de uno/a se descojonará con el asunto-, para presentar unas fabes de pravia que desde hoy viernes se pueden comer en el hotel escuela de Santa Brígida y que el otro día probamos en "comida piloto" en Casa Jorge.

Me sirvió la comida para conocer a varios simpáticos amigos de Gijón, y mira tú, de percha para presentar en vídeo el nuevo local de mi amigo Jorge, donde triunfa a diario con su buen hacer culinario y su inmejorable mano para el trato con el público. Los de Gijón vinieron en nombre de la concejalía de Turismo de aquella ciudad, nos hablaron del tirón que le están dando a la apuesta del gastroturismo y dejaron tarjetas de visita, sidras de nuevo cuño, quesos con trato de usía y unas fabes de pravia que, ya se ve en el vídeo, te hacen olvidarlo todo. Y mira, a callar y al turrón, que es de lo que se trata.

Fabada madrina (jornadas gastrónomicas de Gijón en Las Palmas) from antonio f. de la gandara on Vimeo.

Musiquita? Claro que sí, claro que Bruce, que ya tengo la entrada. Aquí viene con unos amiguetes, yo creo que sobran presentaciones.

IMPORTANTE. Me informan de Hecansa que me confundí en el teléfono de reservas del hotel escuela. A estas alturas no puedo modificarlo en el vídeo, y como está en vimeo ni siquiera puedo agregar una corrección sobre la marcha. El fetén es el 928 478412. Disculpas (a ver si lo cambiamos un poquito menos)

Post script: Ayer, 14 de marzo mi hermano Marcial me manda el siguiente mensaje:
"Ya es casualidad. Le doy un repaso a Entremesas y veo en el comentario del cocinero de Gijón: "A quien le pidió las fabes?" ¡Pues ni más ni menos que a Viri! Te adjunto fotografías de Viri y de su maravilloso restaurante, en el que estuvimos con motivo de la boda de Javier (el hijo de unos primos nuestros, este paréntesis es del editor, o sea de Antonio).
Te diré que en la noche anterior de la boda", sigue Marcial, "y en el Llar de Viri, comí: Crema de nécoras, croquetes de langostinos con salsa de tomate, cachopín de setes con salsa de cabrales, pastelín de berenjena con crema de oricios, dos huevus fritus con patates y sorpreses del monte de Pravia, un quesín de Afuegalpitu y dos horas de charla con Viri, un lujazo".

Me adjunta estas fotos del lugar, que reproduzco porque son...no diría espectaculares, pero desde leugo cálidas y apetitosas. la dama a la que sirve Viri es mi cuñada, Piluca. Bien dice Marcial, mira que es casualidad.